Mamá, no cantes

- ¿Qué dices,mamá ?.
- Nada, estoy cantando.

¿Cómo pueden no apreciar mi Bel canto, confundiéndolo con una verborrea más de las mías?. ¡ Que injusto !
No es que yo no me sepa las canciones, es que las versiono. Está de moda, muchos cantantes lo hacen y venden discos como churros. ¿O no?.

¿ Quién no ha oído ultimamente aquel bolero de toda la vida ahora a ritmo de reggaeton ?. Sí, ese que nos enternecía el alma y que ahora si queremos seguirlo tenemos que mover los brazos como si de un señalizador de pista de aeropuerto se tratara: algo así como " si tú, si tú, si tú me dices ven...
O nuestro " yellow submarin, yellow submarin " de toda la vida que ahora un grupo de amigos con voz de barítono versionan en un " yeee loo loo w suuubb maaaa Riiinn ".

El único que aprecia mi canto es el Postman, que suele decirme " si tienes un oído perfecto " , claro que luego añade , " sin agujero ". ¿ Qué querrá decir ?.
Porque, cómo se le puede decir a una madre : " mamá, hoy viene mi amiga Lorena, no cantes por favor ".

Y eso que alguna similitud con la Diva debo tener, cuando si me pongo a cantar ellos gritan:

" María, calla "

Nota: La caricatura de este post pertenece al artista colombiano,
Guaico, si pinchas en la imagen o en este enlace podrás ver su página, la que recomiendo para conocer su trabajo.

Alvaro y la estilográfica

Costumbre, costumbre, costumbre. Ir , asentir, firmar. Toda su vida era costumbre, hasta hoy.
Era el gran día, ese que tanto tiempo había estado planeando.

Antes de salir de casa esta mañana, Rosa, su madre, como siempre arregló el nudo de su corbata, mientras le decía; -" Ve tranquilo, tu padre era un hombre muy previsor y seguro que dejó todo atado para que en su ausencia las cosas siguieran su curso . Nos veremos allí a la hora prevista ".

Durante muchos años Alvaro esperó este momento. Tantos años a la sombra de su padre y de sus hermanos, aceptando sin un solo reproche lo que el primero decidió, le daban razones para llevar a cabo su plan. Su padre le había elegido a él para ser su pasante en la firma familiar y lo hizo sin ni siquiera consultarle, sin preguntar que planes de futuro tenía. Oscar y Damián, sus hermanos, eligieron su camino, al igual que Marina y Angela, y todos aceptaron aquel día en que su padre le había regalado la estilográfica, que ese, era el mejor destino para Alvaro; el benjamín de la familia.

Con el tiempo, por costumbre y cansado de hacerlo siempre después de su padre, había aprendido a imitar su firma con tal precisión, que incluso a ojo de cualquier experto podría pasar por buena. Por eso no dudó ni un momento cambiar la última voluntad de su padre para ser el único beneficiario, dejando a los demás sólo una pequeña renta vitalicia. Todo sería suyo. Se lo había ganado a pulso, en cada firma suya que lo había convertido en segundón. Se sentía bien. Era justo. Acabaría con aquella costumbre que se hizo ley.

Cuando entró en la sala de juntas, se diría que era un hombre nuevo, seguro de si mismo. Con afecto saludo a su madre y hermanos, y repartió los documentos que contenían el testamento paterno. Suponía que al ver aquel, todos reflejarían asombro en sus rostros y levantarían la voz negándose a aceptarlo. Pero ya lo tenía previsto; -" Es la voluntad de papá ", diría con naturalidad.

La sala se llenó de risas y palabras entrecortadas. Su hermano Damián se acercó a él y pasando el brazo por encima de su hombro , sonriendo comentó ; " Ha sido genial, Alvaro, siempre supe que guardabas escondido un gran sentido del humor. Aunque papá jamás lo habría aprobado. Ahora sigamos , tengo sólo dos horas disponibles. Dame un abrazo hermano, te lo mereces ".

No era posible, ¿ cómo pudo pasar ?, lo había planeado todo con exactitud, meticulosamente. La fuerza de la costumbre . Miró su estilográfica. Las dos firmas que rubricaban aquel testamento eran suyas, con su nombre.

¿ Breve o no breve ?, esa es la cuestión.

Cosas de mi cabecita loca

Sí, lo he estado pensando, y es que una ya tiene una edad en la que el tiempo vuela, la mente se dispersa y la presbicia galopa cual yegua desbocada. Aunque quizá el problema no sea otro que demasiada curiosidad, esa es otra. Ansias de ver , de leer, de descubrir. Y es que aquí en la red nada tiene final, esto camina y camina, retrocede, se expande, aparece y desaparece y tú sólo quieres devorar.Cuando entras en la red lo haces con el mismo asombro y las ganas de ver con las que un adolescente afronta su primera salida de casa solo. Todo es nuevo y quieres más, y más,pero mucho más ( esto se parece a aquella canción ).
Sí, ya sé que hay textos e historias largas que vale la pena leer, algunas incluso que es preciso leerlas para no perder la oportunidad de crecer con ellas (Dido, reina de Cartago de Isabel Barceló ). Pero es que me agoto. Y además muchas veces hasta me pierdo y entonces tengo que empezar desde el principio ¡ o no !.

Que por otra parte te das cuenta de que funciona, de que esos largos textos son leídos y seguidos por miles de internautas y entonces me asalta la duda y me pregunto cual Judas a Jesús: ¿ Seré yo, Señor, seré yo ?. Pero claro, cualquiera se responde visto lo visto.
Por eso reclamo la brevedad como razón de ser. " BE BREVE MY FRIEND ". Con permiso de Bruce Lee por la adaptación.

Caramba, me estoy extendiendo y no era mi intención.
Además, tengo que terminar el postre, así que vuelvo en un momento, termino esto con brevedad y ya nos leeremos. Si alguien quiere aprovechar para tomar algo este es el momento.
¡Oye mira, se me acaba de ocurrir !, estas pausas podrían ser una solución, como en los cines o en las grandes conferencias; " Señores, un receso les dejo con un poco de música y continuamos ". Hasta ahora.

Bien, pues como iba diciendo, esto es un sinvivir. Es como la llama de la pasión pero entrando por los ojos para encenderte la mente. Buscar, leer, empaparte de todo lo que encuentras, como una esponja absorbiendo la humedad. Pero de pronto te das cuenta que estas tan empapada que tienes que escurrirte un poco para poder continuar. Y es ahí donde empiezas de nuevo.Lo dicho, un sinvivir.

Es que no puede ser, por poner un ejemplo, ahora mismo estoy enganchadísima a El sello de Salomón de Prometeo ( buena e interesante, no se la pierdan ). Además ya lo he dicho muchas veces, soy impaciente por naturaleza, hasta el punto que en algunas ocasiones he llegado a leer primero el final( por favor Prometeo envíame un mail con el final, no diré nada ) y después seguir con el libro que en ese momento me arrebate. Y lo mejor es que después puedo leer la obra disfrutándola. Cabecita loca.

Desde hace mucho( a razón de empezar a dejar a medias grandes relatos) cuando leo, me leo dos libros a la vez; una obra larga y una de historias cortas, así dependiendo de mi capacidad de atención y tiempo en ese momento elijo una u otra. Una suele ser densa y otra ágil. Y lo que ocurre aquí en la red es que llegas a un espacio y lees el post de ese día con entusiasmo; información, relato, investigación, humor, verdades, recuerdos, dudas, charadas, poesía, mentiras, hay de todo. Los breves los disfrutas y te vas, los largos los disfrutas y ;
- Si acaban, perfecto.
- Si al final tienen un continuará, te empieza a temblar el ratón buscando el camino a favoritos ( necesito una agenda bloguera de temas pendientes ) y tienes que almacenarlo en el compartimento del volver. Como cuando pones post-it en la nevera.

La primera vez que entré en un chat, allá por el año...ni me acuerdo( mi memoria de pez), alguien me comentó una idea que en aquel momento me pareció descabellada y que hoy va cogiendo fuerza y sobre todo le encuentro sentido. Yo siempre me he fiado mucho de mi memoria, pero ultimamente creo que ella empieza a no fiarse de mi.

Entré en un chat ( totalmente inexperta) y casi sin quererlo me encontré compartiendo una amena conversación escrita, con un hombre que confesó; tener sesenta años , ser médico y conversador nato. Luego nos despedimos hasta otra ocasión. Su nick era Predicador, ( mi memoria de elefanta).

La ocasión se dio unas semanas más tarde. Vi su nick y le salude. Él hizo lo mismo y me dijo : -Espera un momento, para al rato continuar, - ya, es que te estaba buscando. A lo que yo pregunté, ¿ en dónde ?. -En mis notas, anoto todo aquello que me es de interés para saber y recordar con quién hablo , así esto no es un sinsentido de diálogos pasajeros .

Una memoria animal : Nos viene como monos repitiendo lo aprendido, la desarrollamos como elefantes para recordar y la perdemos como peces, olvidando .

Sin intención de extenderme, seguimos.

Una vez leí en algún sitio que uno de los éxitos de tu espacio personal era; " Postea, postea ". Pero si es que no me da ni tiempo con tanta cosa buena que hay por ahí por conocer. En los blogs tendría que haber un marcador como el de la clasificación de contenidos, por ejemplo en un encabezado algo así:
- Blog breve
- Blog medio breve
- Blog más que breve
- Blog nada breve
- Blog la brevedad no existe
Y así según tengas el día puedes quedarte o salir huyendo . ¿ Qué os parece ?

He aquí, KI , mi breve preferido. Breve y denso. Y además regala besos.
Por eso este post tan largo no pretende ser otra cosa que una loa a la brevedad. Un despropósito.

Pero ni caso me hagáis, es que hoy me duele la cabeza.
Un abrazo para breves y extensos.

YoSusan, La Breve.

Nota: si alguién no lo ha leído todo, lo puedo repetir.
;)

Miriam y los zapatos

Estuvo inquieta toda la mañana, ayer su amiga Paula le había propuesto que la acompañara a la ceremonia religiosa en la que se casaría su hermano. Asistir a cualquier acto era excitante para ella; una oportunidad más de lucir unos zapatos nuevos.
Por supuesto que su vestido era importante, pero ya había decidido cual se pondría, el problema eran los zapatos, le obsesionaba que estos fueran los más bonitos y llamativos de la reunión.

Mientras rebuscaba en sus zapateras y abría una caja tras otra intentando decidirse , ya rondaba por su cabeza la posibilidad de salir a por unos nuevos.
- Claro que en esta situación me veo por culpa de Paula, - hablaba en voz alta - a quién se le ocurre avisarme con tan poco tiempo. No es una tontería elegir bien unos zapatos , ella ya tendría que saberlo aunque no les de importancia.
No lo pensó más, dedicó unos minutos a buscar unos zapatos para el momento y salió a la calle.

Aquella zapatería era una de sus preferidas, pensaba que aunque a veces comprarlos allí estaba por encima de sus posibilidades , lucirlos valía la pena. - Una tiene que darse algún capricho de vez en cuando, ya reduciré gastos por otro lado, era la excusa que siempre se daba.
No le costó decidirse, eran los más bonitos , y los más caros. Unos preciosos zapatos de tacón alto , trenzas de fina piel cruzando su empeine para recogerse en el tobillo. Negros . Perfectos para su traje, y además podría elegir entre dos de sus bolsos para acompañarlos.

- Vamos Miriam, o llegaremos tarde. Deja ya de mirarlos. Son preciosos.
- Mira que si no llego a encontrarlos, tú y tu manía de decirme las cosas a última hora.
- Si alguna vez escribo una novela, la titularé : Miriam y sus zapatos.
- Eso, ríete, los nervios que me has hecho pasar, mala amiga.

Paula era musulmana y aunque llevaban unos años de amistad, esta nunca le invitó antes a compartir sus creencias y costumbres. Por eso cuando al llegar a la puerta de la mezquita ella le comentó ; - ¿ Por qué todo el mundo oculta sus zapatos bajo esas ropas tan largas ? . Con una sonrisa en los labios su amiga le había contestado; - Aquí cada cosa tiene su valor, y no los necesitamos para orar. Descálzate es hora de entrar.

Todo sucedió tan rápido y ahora ella se encontraba allí, descalza, pensando en sus zapatos y en las palabras de Paula. Sentía ganas de gritar.

Hasta siempre, Mercedes.

Cambia...
todo cambia...

Te seguiremos escuchando.

Moisés y el despertador

Lo apagó. Momentáneamente, pues aún sonaría una vez más.
Estaba harto de aquel despertador, día tras día le hacía salir de sus sueños para volver a la realidad. Desde hacía tiempo él ya era capaz de oír aquel sonido desde el suave arranque hasta el agudo y penetrante pitido final.
En los últimos tiempos, alguna vez llegó a pensar que había un tono burlón en aquella forma de sonar.
Como hacía siempre, se giró sobre si mismo hacía el otro lado de la habitación en un intento de recuperar el sueño perdido.
No pudo. Se levantó y apretando el botón pensó; hoy ganas tú, pero mañana...

Estaba decidido, al salir de la oficina entraría en aquel bazar y compraría un nuevo despertador, ni un solo día más aquel conocido sonido interrumpiría su sueño.
Después de haberse duchado tomó un pequeño desayuno y se dirigió al garaje en busca de su coche. Como cada día al entrar en él, bajó la ventanilla y miró la hora en el reloj digital del cuadro. Marcaba las 06:50h , iba bien, en diez minutos estaría frente a la puerta del trabajo y aún tendría tiempo de tomar el último café antes de fichar.
Le pareció que el día tenía una calma distinta, ¿ es posible qué aquel reloj adelantara ?, y por eso la calle se encontraba inusualmente vacía. Miró su reloj de pulsera, la misma hora.

Aparcó, extrañándose de la facilidad con la que había encontrado un lugar libre y se bajó.
Todo parecía distinto. Incluso la cafetería tenía sus puertas cerradas. Que extraño, pensó.
Alvaro , el kioskero al que cada día compraba el periódico le saludo con la mano. Se dirigió hacía él.
- Buenos días , Alvaro . Parece que hoy la gente no piensa despertar.
- Ya se sabe, los domingos no suenan los despertadores. ¿ Y cómo tú por aquí?
- Un asunto de familia - disimuló- mientras ojeaba la portada de un periódico local.

Era domingo.
Aquel viejo despertador le había ganado la batalla, aún se burlaría de él un día más.

Diálogo de besugas o no

Hoy, camino de la sucursal bancaria me encontré con mi amiga Rosy como tantas mañanas ultimamente.Y no es que tantas mañanas vaya al banco, es que muchas mañanas me encuentro con mi amiga Rosy. Es una mujer alegre, habladora y con un buen talante.

Nuestra conversación suele girar sobre cosas cercanas; los hijos, la familia,alguna dolencia que otra, y un poco de actualidad de esa que todos comentan, me refiero a la más resaltada el día anterior o este en los medios de comunicación, vamos, nada del otro mundo, pura cotidianeidad. Un poco de gripe A, la beca on-line del ministerio de educación ( esto merece un post aparte, vaya tela ), lo caros que están los piñones, lo jóvenes que se conservan los maridos ( aquí fantaseamos un poco), y por supuesto la preocupación personal de cada una ese día.

Pero hoy andaba ella molesta por cosas de la publicidad, metidas de lleno en esta vorágine de bolsas recicladas y medioambientales en la que nos encontramos decidió comprarse una bolsa, una de esas que ofertaba un supermercado de la zona. Una bolsa rectangular fabricada en tela, asa ancha que facilita su transporte y una base resistente para soportar peso.
En casa desde siempre hemos usado carrito para la compra por lo que esta nueva medida no nos supone ningún esfuerzo y además nos parece bien.
Pues venía ella rezongando que se dice por estos lares y que según la RAE es: " Gruñir, refunfuñar a lo que se manda, ejecutándolo de mala gana ". Y sí, algo así hacía ella.
Su malestar no era otro que la inconveniencia de que la bolsa llevará serigrafiada la imagen comercial del establecimiento que para ese fin la vendía. Porque yo la pago alegaba ella y ahora he caído en la cuenta de que sólo podré usarla allí o me arriesgaré a que todos los ojos se fijen en mi al entrar en otro establecimiento.

- Pero eso no es nuevo, Rosy. Vivimos en un mundo de hombres y mujeres anuncio.
- ¿ Qué quieres decir ?
- Ahora mismo, tus gafas llevan impresas "Ray-man", y bien orgullosa que las paseas.
- ¡ Es que son de marca !
- Y la bolsa también.
- Pero no es lo mismo, estas gafas me han costado carísimas. Y la bolsa sólo tres euros.
- Bien, entonces tu problema no es la publicidad sino el precio que has pagado por ella. Siempre podrás ir al comercio y pagarle de más al propietario por tu bolsa y así podrás pasearla tranquila sin riesgo a que te miren.
- Pero mis gafas tienen un diseño.
- Y la bolsa también.

He de decir en favor de la bolsa, que tiene un tamaño perfecto para su utilidad, buen material, colores vivos y un simpático diseño, pero la pobre ha costado tres euros y está condenada a vagar entre tarros de tomate frito y barras de pan con cereales. Pobre bolsa, de haber nacido en " Pragda " o en " La corte del inglés " ahora andaría incluso en recepciones oficiales balanceandose de algún hombro famoso o aristocrático.
No nos importa ser hombres y mujeres anuncios, eso sí, con una única condición, que nos cueste carísimo. Sí, sí, ya se que aquí saldrán los defensores del diseño, la idea y la calidad del material, pero a veces esto no es acorde con la realidad.
Pagamos verdaderas barbaridades por llevar en nuestros pies zapatillas de deporte de tal o cual marca con bandera americana o alemana fabricadas en países orientales a un bajo coste.
Que las gafas que nos ponemos y que pagamos a cifras a veces astronómicas para el género lleven impresas el nombre del diseñador - lo que contribuye a una publicidad gratuita para este - nos llena de orgullo y nos hace fardones.
Sin embargo, que una barra de pan suba 000,1 de ctmos - que muchas veces no lo gana el productor- nos hace poner el grito en el cielo.
Mi hija ha pagado 10 ml de perfume a precio de caviar iraní, y os juro que si no lo agota rápido, me lo beberé. Y la miro siempre que se perfuma, y juro que no le ha salido una halo especial ni nada de eso, no lo entiendo.

Perdón, había dejado olvidada a Rosy.

- Pues no sé,Rosy. Se me ocurre que la decolores, o la forres con un bonito papel de diseño.
- Me lo pensaré, la verdad es que me gusta y me soluciona el problema de la compra, ya veré. Mira, ¿ no es aquella Marisa ?.
- Sí , lo es.
- Marisa, Marisa.
- Hola, chicas, ¿ qué tal ?
- Bien, aquí comentando un rato.
- Oye Rosy, que bolsa más chula y que cómoda, ahora no molestarán en los dedos por el peso.
- Pues sí- mirándome de reojo- es barata y además tiene un bonito diseño.
- Creo que me compraré una.
- Bueno chicas tengo que irme. Que a ver si con tanta charla voy a llegar a casa con la bolsa vacía.
- Adiós, adiós, hasta mañana.

Allí nos quedamos Marisa y yo viendo como se alejaba.
- Parece que está especialmente contenta hoy.
- Sí, es que se ha reencontrado con su bolsa.
- ¿ Cómo ?
- Nada, pensaba en voz alta. Un beso guapa, ya nos veremos.
- Adiós.

Nota: La imagen del post es obra y diseño de la autora del mismo, cansada de pedirle al todopoderoso Google, sin éxito, una imagen de besugas, se vio obligada a recurrir al siempre socorrido Paint que soporta estoicamente su poca habilidad para el dibujo.

Anexo de nota(qué bonito ): Para los que ya lo hayan leído como "Diálogos de besugas ", decir que me he permitido cambiar el título del post por el que había pensado en origen ya que no terminaba de verlo así. El título será: Diálogos de besugas o no.Perdonen las molestias.

El gen de la sonrisa

Bueno, que esto del gen venía a cuento de mis momentos de "observancia " a los que soy tan dada.
Les cuento:
Por motivos laborales casi nunca he llevado o recogido a los niños en el colegio, encargándose de hacerlo los abuelos y el padre, bien, pues desde hace unos meses en este receso obligado en el que me encuentro me he hecho cargo de ello.
Cada mañana le dejo en la puerta del colegio y cada mediodía le recojo. A la una y media suena la sirena que da la señal de salida y allí , en la puerta, nos encontramos cientos de padres ansiosos por recoger a un tropel de gente menuda que sale con los ojos desorbitados en busca de su progenitor.
Lo de ellos lo entiendo, lo nuestro es puro masoquismo. Debe ser cosa del inconsciente supongo.

Bien, pues en la espera si te dedicas a observar te das cuenta de que no es sólo el afecto lo que une a esos pequeños vándalos con sus progenitores, son los genes.
Incluso los preescolares ya apuntan maneras, son calcos, vivas imágenes de aquellos que esperan, he llegado a pensar que incluso sin comunicación podría unirse a cada oveja con su pareja, tal como hacíamos en aquel cuadro con el que nos enseñaban a relacionar palabras de una misma familia, cada árbol con su fruto , o un nexo en común.

¿ Lo recuerdan ?

Pues allí podría hacerse lo mismo y poner en un lado a aquel niño rubio de nariz chata y gafas de pasta excesivamente grandes para su carita y al otro a su rubia madre con la misma nariz y las mismas gafas que continuamente sube con su dedo porque son excesivamente grandes para su pequeño rostro.He llegado a pensar que hasta las gafas se heredan.
O aquella niña morena de pelo largo recogido en una coleta, que bien podría buscar a su madre desde atrás reconociéndola por el largo y el movimiento de la suya. Incluso los dos pequeños albinos, varones de raza negra, que sin tener ni un ápice de piel negra en su cuerpo, no pueden negar ser hijos de aquella bella mujer sudafricana que viene a buscarles. Mismos ojos, misma nariz, mismo mentón.

Y así uno tras otro.

Si el padre anda desgarbado, un niño desgarbado vendrá corriendo hacia él. Si la madre no para de hablar, aquel que sale pegado al oído de un compañero será al que viene a buscar.

Y andando en estas me asaltó la duda, ¿ cual sería mi nexo de unión ?. En el caso de ponernos unos frente a otros, ¿ qué llegaría a unirme con Sergio?; su pelo es liso y el mio rizado, sus ojos grandes ( de su padre) los mios pequeños, él está entradito en huesos ( otra vez su padre) y yo entradita en ...ejem, ¿ y si no pudieran relacionarnos? ¿ me lo darían por descarte ? ¿ y si quedan dos y me toca el otro ?. Necesitaba un gen, uno sólo o llegaríamos tarde a comer.

Y entonces le vi salir sonriendo.
Había conseguido traspasarle un gen: El gen de la sonrisa.

¿A qué si?.

Aquí hay que decir que sí o tendrá que ir su padre a recogerle ¡por genética!.

La Taconera

Muchos ya saben que soy muy de asociar ideas. Uno de estos días pasados visitando el blog de Tesa, Estoy de paso, (el cual recomiendo visitar) al ver la cabecera del mismo, un escalofrío recorrió mis tacones.
En la misma, se muestra una calle adoquinada y la pisada firme de unos tacones finos y altos. Una imagen preciosa, claro está, si no fuera porque esos adoquines son una trampa mortal y esos ingenuos tacones caminan confiados.
Cada vez que hago click en su enlace para visitar el blog, involuntariamente cierro los ojos y me digo ¡ que no los hayan mordido, que no !.

Por eso, desde la primera vez que la visité trajo a mi memoria algo que escribí hace algún tiempo y que en su momento publiqué en Tiscalianos, el foro literario en el que comencé a escribir en la red.

Adaptando el título de la genial obra de teatro de Agatha Christie: La Ratonera, dediqué este escrito a mis sufridos tacones. Va por ellos.



De lo cotidiano...Tacón-cross en mi ciudad.

¡ Nena !. Gritó mi madre.
¿ Quién te muerde los tacones ?.
¡ Las calles mamá ! ¡ Las calles !

Ayer,...cuando me volví para recuperar mi undécimo tacón
mordido, creo que me pareció oír como gruñía la loseta...
Grrrrr Grrrrr
Dudé, pero me atreví y fui a por él.
¡ Madre mía !, casi no me lo devuelve.
¡ Son verdaderas trampas de tacones !

Las nuevas losetas están cambiando mi vida.
Esta mañana al abrir la zapatera me pareció oír...
¡ Qué escoja a otros ! ¡ qué escoja a otros !,...y esta tarde
el zapatero me regaló una rosa.
No sé...bien mirado el zapatero no está mal, y le necesito a
mi lado.
Tendré que pensar como comunicarlo en casa.

PD: Cansada de destinar una parte del presupuesto familiar a tacones y no lejanos.

Compañeros

Como ya comenté en la entrada anterior Luna lleva dos semanas enferma, y al final no pudo evitar el quirófano. Ahora mismo se encuentra convaleciente pero recuperándose bien. Ella es una luchadora, algo que yo creo le viene por vía paterna, su padre era todo un Thomas O'Maley, O'Maley del arrabal. De su madre que era una preciosa siamesa, heredó sus ojos, su pelo y su gusto por el aseo, meterse en la ducha mientras los demás se bañan es uno de sus hobbies preferidos.
Cuando tenía dos meses salió volando por la ventana de la cocina desde el segundo piso para ir a caer sobre un cactus, ni un sólo día ha dejado de subirse a la ventana.
Le gustan ; las cotufas ( palomitas), la sopa, los ganchitos de queso, la manzana, la tortilla española, la comida para gatos, el pescado, las albóndigas , el pan, la zanahoria, el pavo, la mayonesa le apasiona, sin embargo detesta el pollo.
Le gusta; poner cosas a tus pies para que se las tires y traerlas, jugar a carreras, morder zapatillas y a algún humano que se le ponga a tiro, recibirte en la puerta y dormir en las camas. Yo siempre he creído que es una gata-perro. De momento no ladra, pero todo se andará.
Estas dos semanas todos hemos estado preocupados, pero alguien lo ha sufrido de una manera especial y por fin hoy ha vuelto a sonreír como antes .

Sin lugar a dudas, él y ella son compañeros.
Aquí van unas imágenes que lo demuestran.

Sueños compartidos

Este arriba y abajo tendría que ser al revés ¿no?


Sonrían por favor

De cara a la pared

Quiero ir al cole

Una heroína entre héroes

Una afición culé:
Esperando un Barça-Madrid

Descansando después del triunfo. Deja algo en la hucha, visitar el Camp Nou una ilusión

Su pose más perruna

Que claro.Compañeros.

Se busca epitafio

Es en serio eh, aunque no tenga intención de usarlo de momento, me preocupa.

Luna anda un poco malita y desde hace una semana acudimos, ella y yo, cada día al veterinario para revisión. En ello estamos.
Ayer me lié un poco y al no poder acudir a la hora concertada llamé para decir que me retrasaría.

Ringg Ringg

- Veterinaria " animalitos ", ¿ quién es ?
- Hola, soy Cris, tengo una cita hoy y me voy a retrasar.
- ¿ Quién dice qué es ?
- Cris
- ¿ De qué raza ?
- Humana caucásica, jeje.
- Jeje, me refiero a su mascota, ¿ cómo se llama ?
- Luna, soy la dueña de Luna .
- Ah sí, Luna, tranquila no se preocupe la pasaremos un poco más tarde.
- Pues muchas gracias, intentaré llegar lo antes posible. Adiós, buenos días.
- Adiós , buenos días.

Que no me reconocieran por mi misma y decir " soy la dueña de Luna " fue el detonante, era el título que me faltaba.
Soy la hija de Ramón, la hermana de mi hermano, la mujer del Postman, la madre de Laura, de Jorge y de Sergio, la amiga de Neri, incluso la vecina de Teo ( mi vecino) en multitud de presentaciones y ahora la dueña de Luna.

Cuando llegamos a la consulta veterinaria y nos abrieron la puerta fue a Luna a quien recibieron con un " Hola , Luna, ¿ cómo estás hoy ?, a punto estuve de contestar miau miau, pero pensé, que coño, que conteste ella. Y así mientras hacíamos la antesala se me ocurrió que lo único que me identificaría por mi misma sería mi epitafio, pero me entró pánico al pensar , ¿ me reconocerían ?.

Y es que me temo que si pongo:

Aquí descansa Cris

Todo el que pase por allí se preguntará; ¿ y esta quién es ?
Así que pensando pensando bien podría poner :

Aquí descansa una hija, hermana, esposa, madre, amiga, vecina e incluso dueña que está encantada de serlo y que se llamó Cris.


Se aceptan sugerencias

El Orgasmogel

-Querido, ha sido un placer compartir contigo todos estos años, pero he conocido a un gel , que no toma cerveza ni acapara el mando de la tele, no mancha, no irrita, no discute , solo cuesta 11,95 euros y cabe en el bolso. Es el Gel de mi vida.

Algo parecido a esto es lo que pudo pasar cuando hace unos días anunciaban el nuevo producto de Durex, Durex play O; gel estimulador del orgasmo.

Te lo puedes llevar a la oficina:

- Rosa María, prepáreme el informe sobre estadísticas del mes.

- En veinte minutos Sr Márquez, termino mi orgasmo y se lo llevo.

En casa a cualquier hora:

- Papá, ¿ qué le pasa a mamá, que está arañando las paredes del pasillo ?

- No la molestes, estará teniendo un orgasmo.

En el taxi:

- Lléveme a la Plaza de España, pero dando un rodeo y no pregunte oiga lo que oiga.

En la consulta del médico:

- El doctor va con retraso, su visita tardará un poco más.

- No se preocupe, he traído el gel, me preparo un orgasmo mientras espero.

En la guagua o autobús:

- ¿ Cuánto tarda el trayecto hasta la calle Anchieta ?

- Unos diez minutos

- Ah, pues me bajo en la siguiente.

Este producto mas que un gel es un chollo. No tienes que decirle Te Quiero, ni fumarte un cigarrillo con él al acabar, ni oír la pregunta de ¿ has llegado ?, porque si no llegas, un poco más de gel y listo. Y si quedas satisfecha, le pones la tapa y hasta el próximo orgasmo.

Bueno, pues nos vemos, y no preguntes oigas lo que oigas.

El Ministerio de " Desfomento ": Donde dije digo, digo Diego.

Que sí , que no, que el azúcar no es canela, que además olvidó Pepe Blanco decir, que había que mirar la letra pequeña del reverso como en los seguros de Banca.
Que si ya es malo no tener, peor es que te engañen ofreciéndote el oro para luego darte un diploma sólo si saltas todos los obstáculos ( casi estoy por pensar que los tenían contados y de ahí ese derroche ) y eso si eres de los afortunados al que le toca la hoja de margarita que dice " me quiere ".
Eso sí, dispuesto está el Sr Blanco a informar mejor y lo dice con la boca llena. Llena de todo lo que le sobra.
El problema no está en que no haya para todos , que siendo realistas hasta se podría comprender , el problema es que cuando se falta a la verdad, se miente.
Mi madrina siempre nos decía que; " el amor no quita el conocimiento " y en cuestiones políticas se puede traducir en ; si tu gente lo hace mal, lo hace mal, aunque sea tu gente.
En fin Sr " Gris " que se le ha oscurecido a usted el apellido.

Pd: Pues eso, que ya he vuelto del descanso, pero dan ganas de volverse de nuevo. Saludos .

Cerrado por vacaciones

Hasta la vuelta.
Buen verano a todos.

La Marabunta

Tenemos todas las fuerzas desplegadas, hemos sido atacados sin piedad, se han hecho fuertes en nuestro cuarto de baño - debe ser el cambio climático pues antes las hormigas invadían las cocinas - tienen rodeado nuestro enjuague bucal y están al acecho si se nos ocurre pararnos mientras nos lavamos los dientes, por lo que desde hace una semana lo hacemos saltando.

¡ Mis plantas ! ¡No!

Estoy desesperada, cada vez vienen más y más. Hasta he pedido consejo a mi peluquera, ella, mujer de paz; de esa paz que da el creer en el karma y el poder mental me aconsejó que hablara con ellas, pero creo que estas son sordas. Como ella me dijo las miré de frente - tiene su cosa intentar mirar a una hormiga de frente - y con voz autoritaria les dije; Fuera este no es vuestro sitio, al campo, al campo. Y sí, ¡ que si quieres arroz Catalina !

Y así, mientras yo intento dialogar con ellas, la familia me las ha asignado como de mi propiedad:
- ¡ Mamáaa, mata estas hormigas!
- ¡ Mamáa, a ver que haces con las hormigas !
- Oye, las hormigas están por toda la casa, ¿ no les echas nada ?

Que conste que les he echado a la gata, pero ni por esas. Busqué en Google un remedio casero; "clavo en especias machacado, rociar por los lugares por los que pasean ", no hemos parado de estornudar desde entonces y creo que ellas lo están esnifando, pues corren como locas, pero mas vivas que nunca.

Es posible que les esté cogiendo cariño, la otra noche mientras me comía un sandwich de pechuga de pavo y ellas corrían a mis pies no pude evitar observar sus movimientos y les dejé caer un poco, incluso cuando Luna se acercó le dije ;- Ehh, que eso es para las hormigas. Es una suerte que los gatos no hablen y no puedan contar estas cosas a la familia.

¡Cuidado que vienen !. Seguimos luchando.

De momento, Sergio, ha desplegado a sus dinosaurios. Tal vez si funciona, en el futuro habrá una entrada en Google como remedio; Desplegar pequeños dinosaurios en los lugares por los que pasean las hormigas.

Bueno, ahora tengo que seguirlas, dicen que la clave está en encontrar a la Reina.
A ver si tengo suerte y ella me escucha.

En un ir y venir

Así es como se nos pasó anoche la noche, " válgame la rebuznancia". Y es que a las tres de la mañana no pude menos que acordarme del camarote de los Hermanos Marx, vaya tráfico.

Aprovechando que el Postman después de ducharse y cenar se había quedado dormido en el sofá, agarrado al mando por supuesto, y que la Srta Scarlata pasaba la noche fuera, dejé que los niños, a pesar de la hora pues pasaban ya las once, disputaran una guerra de pokemons en las DS y así sentarme con tranquilidad frente al pc.
En una de las visitas que me hizo el peque para preguntarme no se qué, a veces me vuelvo una madre desnaturalizada y no escucho cuando me hablan y dejo que hagan cosas a horas intempestivas, el fin ( bloguear) justifica los medios. Como iba diciendo, en una de esas visitas se me ocurrió decir que hoy pasaríamos el día en la playa, y ahí empezó todo. Sergio, que si es responsable, decidió que lo mejor era acostarse ya para madrugar mañana. Y ale, ale, mamá a la cama.
Él suele aprovechar todas las circunstancias y que su padre dormitara en el sillón fue la excusa perfecta para elegir mi cama. A todas estas , mientras nos preparábamos ya eran las doce,nuestra gata Luna había empezado su vida nocturna, entrando , saliendo, corriendo y subiendo por las esquinas de la casa.
Nos acostamos y Jorge se apropió del ordenador para según él, echar el último vistazo al tuenty.
Cinco minutos duró la paz . El peque que se había acostado sin camisa decidió ponerse una, me levanté, el me siguió, también me siguió Luna y hasta Jorge salió de la habitación preguntando que pasaba - el Postman roncaba en el sofá - fui hasta su armario, abrí , saque una camiseta fresca pues la noche estaba calurosa y volvimos a la habitación. Silencio de nuevo.

¡Rasgg, rasgg, rasgg!
¿ Qué es eso ? pregunto yo.
Luna se quedó encerrada en algún armario me contesta Sergio. Y salimos al pasillo de nuevo, encontrándonos allí con Jorge mientras alguien seguía roncando en el sofá.
Rasgg, Rasgg, rasgg.
En este cuarto no está dice Jorge, pasamos por la cocina y tampoco, se había quedado dentro del armario del peque. Abrimos la puerta y salta ella como poseída y corre por el pasillo. Desandamos todos el camino y otra vez silencio. La una menos cuarto.
Tecleos y ronquidos amenizan la noche. Dame un beso de buenas noches mamá. En la oscuridad chocan nuestras cabezas y no podemos contener la risa. Jorge viene a ver que pasa. Y Luna sube a la cama ronroneando con el fin de que le dejen quedarse allí. Nuestras risas entorpecen su sueño y el Postman se gira en el sofá emitiendo un sonido gutural tal que así; qgrufqusrg.
Shhhh, risas contenidas.

Ahora ya estamos lo suficientemente espabilados como para levantarnos a comer algo. Leche caliente y galletas. Evitando el ruido del microondas la calentamos en un caldero pequeño. Luna araña la nevera por si alguien se apiada y deja caer unas lonchas de pechuga de pavo. Al baño, los dientes, en el pc suena muy bajo el Thriller de Michaell Jackson, otra vez a la cama. Dos menos diez.
Empiezo a desear que mañana amanezca el día nublado, necesito dormir.

Entrando en el umbral del sueño, salta la chispa ¡ el despertador !, en un acuerdo tácito entre el Postman y yo si alguno de los dos se duerme sin activar el despertador para la mañana siguiente, el otro superviviente de la noche lo pondrá en marcha. Las dos y treinta y cinco. Me levanto sigilosamente y Sergio pregunta ¿ a dónde vas ?. Tendré que revisarme el sigilo.
Luna camina de un lado a otro de la casa como vigilante de unos grandes almacenes, haciendo paradas para observar lo que ocurre . Decide afilarse las garras en la esquina del sofá. Ehh ehh.

Regreso a la habitación, afortunadamente Sergio ya está dormido, el Postman debe haber entrado en su fase Rem o Ram o Rim, pues ha bajado el tono de sus ronquidos, Jorge apagó el pc y va hacia su cama y yo me acuesto dispuesta a dormir de una vez. La última vez que miré el reloj eran las tres y doce.

Un objeto muy útil

Llevo unos días un poco liada con el nuevo blog de cocina pero ya echaba de menos lo cotidiano.

A ver a ti que te parece:

Hace unos días al llegar a casa y entrar en la habitación de mi hija, que es el lugar en el que se encuentra el pc, sobre la mesa nos encontramos este objeto.












Con la curiosidad que nos caracteriza enseguida empezamos a darle vueltas y usos; unos decían que podía ser un portavelas.

Otros que tal vez ella había comprado un nuevo lapicero para sus lápices de arte.

A mi se me ocurrió que podía ser un original florero para renovar la decoración.

Y así fueron pasando las horas, incluso tuve que hacer desistir al Postman que lo usara como nido para la nueva pareja de nuestro canario Torlín, al menos hasta que llegara ella y contar con su consentimiento.Ardua tarea esta, que cuando al Postman se le mete algo entre sello y sello que tiemble la tierra.

¡ Las llaves !, ya se oyen las llaves en la puerta, es ella. Ahora se desvelará el misterio. Todos como locos a preguntar; ¿qué es esto, nena ?. Parecen bobos, que va a ser ¡ una pulsera !.
Y acto seguido se la puso.


Desde aquí quiero dar mis felicitaciones al diseñador, que sin saberlo ha creado; una pulsera,lapicero, portavelas y florero. Un objeto muy útil.

Nota: De venta en Blanco moda.

Ah por cierto,llamé al Postman para enseñarle el post y ha dicho: y nido. Tengo que decirle a mi hija que no le quite ojo a la pulsera a no ser que quiera llevar en el brazo toda una familia de canarios.

Reconocimiento a la labor: Amas de casa acreditadas

Empezaré contando una anécdota:
Andaba yo por los 16 cuando conocí a la que hoy es mi mejor amiga y a su familia; su madre( trabajadora fuera de casa ) y dos hermanos. Gracias a su hospitalidad compartí con ellos muy buenos momentos en su casa, hasta el punto de llegar a ser una más, allí pasaba muchas tardes, comía, dormía y convivía con ellos. Entre las muchas cosas que ellos me enseñaron estaba el compartir las tareas familiares, allí todos eran " amas de casa "y lo hacían de una manera sencilla, casi sin tener que repartir las tareas, sino haciéndolas cuando era necesario el primero que con ella se encontrara.Esto para mi era nuevo y lo comprendí perfectamente cuando ocurrió la anécdota del azucarero.
La primera vez que me encontré el azucarero vacío dije: No hay azúcar, a lo que ellos respondieron con naturalidad; sí,tienes que ponerla del bote grande que está en la alacena. Y así lo hice. Pero cuando pasados los días se volvió a dar la misma situación esta vez fui más allá y pregunté ; ¿por qué está otra vez el azucarero vacío ?. Y ellos volvieron a contestar; está en el bote grande en la alacena. Y hubo una tercera vez, en la que yo dije; No lo entiendo, yo nunca he llenado un azucarero en mi casa siempre está lleno. Claro, porque tú tienes ama de casa, fue lo que ellos me respondieron. Yo me quedé callada un momento y luego dije ; ¡claro, mi madre !.Todos reímos.

Y es que son verdaderas profesionales las amas de casa, un trabajo con múltiples tareas, muchas de ellas aparte de horas de dedicación con un gran esfuerzo físico y mental, así que, el reconocimiento a las mismas englobado en :«Evaluación y acreditación de las competencias profesionales adquiridas a través de la experiencia laboral o de vías no formales de formación», personalmente me parece acertado.
En cualquier trabajo titulado o reconocido las posibilidades de ascenso o promoción son reales y están al alcance de todos, con promoción interna, aportando otra titulación superior o incluso siendo amiga/o de. Pero eso le está vedado al ama de casa, que por muy bien que realice su labor,que además no es remunerada,la única forma de promocionar es consiguiendo un alto poder adquisitivo y así poder delegar en otros profesionales sus labores.
La jornada laboral del ama de casa, ya sea por vocación o por obligación, va más allá de lo permitido en cualquier convenio laboral, incluyendo festivos y fiestas de guardar.
Que siempre haya mantequilla en la nevera, que las sábanas estén trabadas en su punto justo, que puedas descalzarte sin llenarte los pies de ciscos,que cuando tengas sed haya vasos limpios,que con poco dinero puedas comer mucho y sano, que la camisa preferida esté esperando en el armario,que las plantas den alegría a la casa,que tantas y tantas otras cosas,que alguien te reciba al llegar y además lo haga con una sonrisa después de horas de trabajo continuado, es producto de la labor de las amas de casa, en la que algunas son verdaderas profesionales.Saben de alimentación, por no decir que algunas son grandes expertas en nutrición si en alguna casa hay alguien con un problema como diabetes, celiaquía, hipertensión. Lo hacen con disciplina, organizando el tiempo y las tareas.Manejan la economía familiar como verdaderas expertas ajustándose al presupuesto familiar. Unas se quejan más y otras menos, pero todas trabajan a diario, y sólo algunas tienen la suerte de poder hacerlo fuera de casa, lo que duplica la tarea, pero compensa mucho más.
Y estoy convencida que con la experiencia laboral continuada, adquirida como amas de casa a pesar no ser producto de las vías formales de formación, podrían acceder y hacerlo competentemente al mercado laboral. Y todos sabemos de lo que estamos hablando.Aquí no se pide que las amas de casa sin formación en abogacía ejerzan de abogados, pero sí, que sin haber trabajado antes en otra cosa que no sea la propia casa, puedan presentar un currículum con experiencia acorde al puesto que solicitan.
En mi tiempo libre extra laboral soy ama de casa por obligación y teniendo en cuenta que soy un desastre como tal; pues en mi casa se vacían los azucareros, a veces no hay mantequilla, hoy te pones la camisa verde porque la azul aún no está lista, pero sé lo cansado que resulta ser ama de casa, me parece importante que a esta labor se le de el valor que tiene. El reconocimiento acreditando las competencias profesionales.

Sexo en pastillas: póntela, pónsela.

El sexo está empastillado
quién lo desempastillará
el desempastillador que lo desempastille
buen desempastillador será.

- Oye nena, ¿ nos vemos esta noche y...?
- Vale, pero no olvides llevar tus pastillas. Yo llevaré las mías.

El éxito está asegurado, se acabaron los gatillazos y las excusas, la brevedad y la sequedad, el miedo y los embarazos no deseados, esta es la era del polvo en grageas.

- ¿ Te duele la cabeza ?
- No, ya me tomaré una aspirina.
- Y tú, ¿ tienes ganas ?
- Si, en cuanto me tome la viagra.
- ¿No estarás reseca como la última vez?
- No, ahora me pondré mis óvulos lubricantes.
- ¿ Acabarás pronto hoy también ?
- No, en cuanto esté listo me tomaré mi retardador de eyaculación.
- Me haces tan feliz, es tan fácil hacer sexo contigo.
- Y tú a mi, pero empecemos ya, para que puedas tomarte la pastilla del día después.

- ¡ Merde !
- ¿ Qué ?
- Nos hemos olvidado el agua.
- ¿ Y qué hacemos ahora ?
- Vamos al cine y ya lo haremos mañana.

Moraleja: El agua es fuente de vida, te quedas sin polvo si te la olvidas.

Kit sexual.
Precaución: No incluye botella de agua.

Ser hijo también es agotador

Por norma general son los padres los que se quejan de lo agotador que resulta parir, criar y educar hijos ( estaba pensando, que no conozco a nadie que se queje de hacerlos, que curioso ).
En cualquier reunión o charla siempre hay un padre o una madre que habla y recuerda aquellas noches en vela de cuando eran pequeños, los años tontos de la adolescencia o la rebeldía de la juventud, incluso de que aún ya crecidos siguen dando la tabarra de vez en cuando( creo que aquí se refieren a " me preparas un tuperware " o " ¿ te subo la ropa ?, es que la lavadora " o " déjame algo hasta que cobre "). Claro que acto seguido siempre viene el consabido," son encantadores, pero que lata dan ", para aclarar que la queja no quita lo que sientes por ellos.

Pero, y los hijos, ¡ cuánto sufren los hijos !, esos pobres seres indefensos, si esos, los que te despiertan de noche cuando son bebés y te tienen en la ventana cuando llegan tarde porque ya son adolescentes o te nombran sin saberlo tú, la buscadora o buscador oficial de todas sus cosas extraviadas. Los que " te cogí unas monedas " y te lo dicen cuando tú vuelves de la boutique del pan después de disculparte con la dependienta porque te habrás despistado y creías tener monedas en la cartera. Esos, los que sólo consiguen recordar que tienen tarea pendiente el domingo a las ocho de la noche y entonces no se puede cenar hasta las once. Sí, pues ellos también son sufridores.

Yo hablo con mi madre, un día sí y otro también, pero si alguna vez no la llamo, le falta tiempo para llamar y preguntar " ¿ ya no tienes teléfono ?.Incluso hay días que llama tres o cuatro veces porque se acuerda de algo, y si a mi se me ocurre decir a los niños, " que pesada la abuela " ellos responden siempre " mira quién habla ". Y si lo pienso es verdad, los padres se pasan la vida, pidiendo esfuerzos a los hijos, exigiendo que se cumpla un horario, recordando recoger la habitación antes de salir, preguntando si han comido, regateando en la paga, en fin, todas esas cosas que al final terminan agotando a los hijos.
Recuerdo un amigo heavy que tuve en el instituto y que a mi siempre me llamó la atención, porque, en serio, yo le conocía muy bien y su forma de ser interna y su forma de comportarse externa eran opuestas. Un día le dije " ¿Tito, tú te ves bien en ese estilo que has elegido ? " y su respuesta fue increíble, me dijo " no, pero mi padre tampoco me ve bien así y eso me gusta " y nos reímos. Su padre era un estricto militar y se pasaba la vida intentando hacer de él todo un soldadito. Y consiguió un objetor de conciencia. El fue quien me dijo " es que ser hijo es agotador ".

Pues creo que eso es lo que pensó ayer mi hijo Sergio, lleva malito casi una semana, con las consiguientes visitas médicas, los " descansa nene " , " hoy no juegues más a la play " , " ¿quieres qué te prepare algo ? " o el machacante " ¿ te encuentras bien ?".

Ayer, después de mi creo, séptimo " ¿ te encuentras bien ?, Sergio salió de la cocina para volver al momento con un artilugio en la mano y me dijo ; "mira mamá te traigo este muñeco, lo pongo aquí sobre el bote y tú lo miras, si lo pongo con los ojos en arco iris es que estoy bien y tú no me preguntas y cuando me encuentre mal yo vengo y le abro los ojos. Y así los dos descansamos ".

Jajajaja


Desde ayer el muñeco no deja de mirarme con sus ojos de arco iris ( lo que es una buena señal) y yo no puedo menos, que saludarle cada vez que entro en la cocina.