Oda al colchón de muelles

Como echo de menos aquel colchón de muelles, el que te abrazaba hundiéndose bajo tu peso,.¡ Que tiempos !, en los que hasta sentarte en él para descalzarte era placentero, te sentabas y engulléndote suavemente parecía que impulsaba tu pie hacia arriba como para ayudarte a quitarlos, eso era un amigo, no este nuevo colchón de carácter agrio y siliconado que te sientas en él y con la excusa de mantener tu espalda recta te deja tan tiesa que el zapato a quitar te parece a cien años luz.

Y su cercanía, en él todo era cercano, la mano del otro en tu ojo, la rodilla presionando tu espalda. Ahora todo es distancia ;  - ¿ estás ahí ? . - Sí. - Pues dame un grito y nos vemos en el medio.
Que a veces cuando llegas ya ni te acuerdas a que has venido.

Y cuando querías darle la vuelta, sólo tenías que tirar hacia ti  y alehop subía y caía del otro lado dispuesto a recibirte sin más, que ahora hasta miedo te da hacerlo sola, que empieza con sus movimientos sinuosos de viscoelasticidad y por mucho que intentes hacerlo lo único que consigues es que si cae sobre ti  tengan que venir los servicios de emergencia a rescatarte de una masa envolvente que no hay manera de quitarse de encima. Razón tenían los operarios de la tienda cuando lo trajeron a casa y al acercarme a él en el pasillo me gritaron : ¡ No se acerque mucho Señora, tiende a deslizarse !.

Y su “ ñiki ñiki “ , que te animaba cada vez con más ritmo, música celestial se te atonjaba aquello, pero eras tú u otro el que se movía, y él te seguía, rechinando de placer. Ahora es mudo, que hasta gemir te da miedo por si se molesta en su atronador silencio, y si de pronto oyes algún ruido parece que te esté diciendo “ ajustame la tablilla tres hasta el nivel dos o el sistema ergonómico desaparecerá y la quinta vertebra se verá dañada ”, que te entra un pánico “ vámonos al sofá “ , mil doscientos euros son muchos para estropearlos por un meneo.

¡ Oh, adorado colchón de muelles, amigo fiel de descanso, revolcones y sentadas,donde quiera que estes, regresa a casa, de la que nunca debiste salir !

Nota: Imagen tomada de la red.

Salvar el museo

Ídolo de Tara

Más allá del llamado pleito insular están los intereses de toda Canarias, de su historia y patrimonio, y hoy, El museo canario de Las Palmas no sólo necesita a  Gran Canaria, sino a todas las islas para defender su permanencia, que yo entiendo es deber de la sociedad,de lo que debemos exigir a  nuestra  clase política, sea cual sea la que esté en el poder, el patrimonio cultural  no puede depender de una ideología, debe estar por encima de esta para conservarse .
La mala gestión  y en consecuencia la falta de subvenciones para mantener esta institución creada en 1879, de caracter científico y cultural, declarado de utilidad pública en el año 1995 y poseedor de otras distinciones y menciones honoríficas, y que presta sus servicios a investigadores, estudiantes y todo aquel interesado en su consulta, hoy se encuentra en la cuerda floja, a un paso de su cierre.
Tanto el  Gobierno Autónomo, Cabildo y  Ayuntamiento de Las Palmas lo tienen olvidado y con la retirada de subvenciones pretenden olvidarlo más. Hace algo más de un año y con la presentación del Plan estratégico de Turismo de la  isla de Gran Canaria ( en el que se gastó mucho dinero para luego olvidarlo ) parecía una de las soluciones a la supervivencia del museo,  se suponía incluyendo a este dentro de las rutas turísticas de la ciudad, para dar valor al pasado histórico y cultural de la misma, lo que aportaría una inyección a su promoción y solvencia. Todo esto quedó en agua de borrajas.
El museo lleva años muriendo poco a poco ante la dejadez de nuestros políticos, a los que el patrimonio cultural parece importar poco frente a otras manifestaciones culturales actuales , más multitudinarias y que aportan dinero fácil.

Desde este blog  yo me sumo a ese S.O.S que hace Gran Canaria para salvar su museo.

Cambalaches III

...igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida...

"Ortografismos"

¿ Qué es más dificil, quitar o poner una hache ?

- Ombre ubo oras en las que abía ueco. ( Juventudes atrofiadas)
-  Hoiga visto hasí ha mí me daba higual hanoche. ( Los hoigan de la red )

Yo creo que poner, ¿ y tú?.

La importancia del idioma

Despojando a Benedicto XVI de su tratamiento, en una recepción oficial un español le saludaría así:

- Buenos días, Señor Papa.

Pero ¿ y si lo hace un inglés? :

- Good morning, Mister Potato.

Creo que por eso le llaman Santidad.

Frases célebres

- Más quemado que el mapa de Bonanza.
- Más simple que el mecanismo de un chupete.
- Más flojo que una galleta mojada.

El nefasto pijama de ositos
¿ Por qué cuando llevas puesto el pijama de ositos toca a la puerta el vendedor más guapo del mundo?
Si abres se irá y si te cambias ya se habrá ido.

Los vendedores guapos tendrían que estar prohibidos.

Hecho en España, para que me entiendan, Made in Spain.

Hecha en España

Estoy por llamar a la Moncloa y pedirle a la Sonsoles que se lleve para Europa una gran tortilla española, con sus papas fritas, sus huevos y su aceite de oliva, y hasta una ramita de perejil ya puestos. Que se enteren que tenemos identidad. Que lo de adorar lo de los demás se nos pasará alguna vez.
 Que cortar la cebolla en brunoise ( que no son otra cosa que los dados de toda la vida), tomar lunchs  ( nuestro picoteo de siempre), y calzarnos zapatos   " Made in Spain " ( que parece que te compres unos zapatos venidos del extranjero) es pasajero.
Que ahora que estamos nos enviaremos correos electrónicos en lugar de "mails", que dejaremos de hacer "marketing " para hacer mercado, y que la RAE  no ampliará su apartado de extranjerismos en detrimento de nuestra lengua (esto aún no está confirmado, ¿ me leerá alguien?).

 ¡ Ah !, y  que aquel cartel colocado en un supermercado de Amsterdam  " No robes, no seas español "  ( ¿ Alguno de nuestros políticos viajó a Holanda?), seguramente fue un error gramatical.

En fin, que ahora que España preside Europa, que estén tranquilos, que todos los borradores  llevarán manufactura:

                                              Hecho en España

Un año de blog

Tal como hace un año, sólo que hoy es domingo, la mañana amaneció fría y ya luce el sol. Hace un día precioso después de una noche de rayos, truenos, lluvia y Luna llena.

 Y hoy hace un año que comencé este blog, un año compartiendo lo cotidiano.

            Gracias a todos los que me han acompañado.
A por otro año más, vamos a ello...

Caín y Abel

                       ¿ Acaso soy yo la guardiana de mi hermano?


Se me erizan las meninges de pensar lo que puede planear contra primos ,tíos, sobrinos y demás familiares políticos.

Cambalaches II

...igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida...

Haikus

Espero cenar
¿ Quién pone la mesa ?
Mantel granate.

( Es mío , jajaja)

Occidentales ociosos  destrozan culturas milenarias. Ahí queda eso.

Si no quieres caldo...

Es como un castigo divino, aprobé  pre-tecnología y su sección de costura gracias a las puntadas de mi madre, siempre tengo que pedir ayuda para enhebrar una aguja, sufrí con mi hija sus labores escolares, y no sé por qué cada vez que intento hojear blogs usando el enlace de la barra superior me lleva sin parar a ; " Ana y el punto ", " Mis labores y yo ",  " Mi cuarto de costura ", " Ojales perfectos "... ¡ Que no quiero coser !

El ahorcado

P  S O  E

Jugando contra nosotros mismos.

Nuevos gentilicios by Jorge y Sergio López ( mis caimanes)

Danecios :  ¿ daneses tontos ?
Belgicanos : ¿  belgas de pelo cano?


Continuará...

Adjunte copia en 3D y no olvide enviar las gafas.

Cada día admiro más a los escritores, noveles( aunque a estos más, lo tienen más dificil) o no, que presentan sus obras a cualquier premio o concurso literario. Y no sólo por su talento, por sus obras, sino por su paciencia  y arduo trabajo a la hora de hacerlo.

Antaño se necesitaba:
Una mente creadora
Pluma o lápiz
Papel o cualquier material que soportara la escritura.
Tiempo.
El escritor se ponía manos a la obra y a base de papel y lápiz creaba  una obra, si podía permitirselo contrataba un escribiente que le ayudaba en la tarea  para su posterior presentación. Ese original era el que paseaba de una editorial a otra hasta conseguir su publicación, era tratado con respeto, y si no se publicaba era devuelto a su autor. Y vuelta a empezar.

En la actualidad se necesita:
Una mente creadora. ( De momento no piden dos cabezas, pero todo se andará).
Un ordenador . ( Si es portatil te facilita la tarea)
Impresora
Mucho papel.
Disquet o en su defecto " pendraiv ".
Mucho tiempo, más paciencia.
Dinero.
El escritor debe comprarse un pc o acudir a un ciberespacio previo pago para la utilización del mismo. Si además puede comprarse un portatil, mejor que mejor, eso sí, debe llevarlo consigo siempre, o realizar doble trabajo de escribiente si en algún momento le asaltara la inspiración. Siempre se pueden aprovechar las servilletas del bar del desayuno( que por cierto, cada día son más pequeñas) y ya se pasará luego.
A estas alturas andarás  preguntándote a qué viene esto, pues bien:
Busca las bases de cualquier concurso a premio literario, da igual que te presentes ; al certamen de narrativa corta de tu ciudad, que al premio Bruguera de novela , al mismísimo premio Planeta, o cualquier otro.

Apunta , apunta, esto es lo que tienes que hacer:
Una extensión mínima de 150 o 200 páginas.
 Tamaño DIN A4.
 Mecanografiadas a doble espacio por una sola cara.( Ya lo sabe usted, Don Miguel de Cervantes Saavedra, doble espacio y por una sola cara)
Deberás enviarlo por duplicado y correo certificado. ( ¿ Lo ha leído Don Miguel ? Duplicado para empezar).
Algunos piden por triplicado.( El conserje también tiene derecho a una copia )
Deberás adjuntar un sobre en el que figuren: Nombre , apellidos, seudónimo, domicilio.( leer cuando debe ir cerrado y cuando no).
Declaración jurada de que es tuyo.
Otra declaración de que es tuyo y de nadie más, y de que no lo has presentado a otros.
Adjuntar en disquet o "pendraiv".
Incluso algunos te piden envío por correo electrónico . ( ¿Cuántos megas son esos? )
No se devolverán aquellos que no son publicados ( para eso tienes impresora y puedes hacer más), es más, serán destruidos.( De momento no te piden que los destruyas tú, algo es algo).
Si te lo publican, enhorabuena. Si no, ya puedes empezar a imprimir de nuevo. Y vuelta a empezar.

Y luego nos quejamos de que los autores ya no son tan prolíficos, ¡ si es que no tienen tiempo !.
Suerte a todos aquellos valientes que concurren a un certamen literario, ah, y no pierdan el acuse de recibo del certificado de correos, único documento que da fe al envío.

¡Que haces leyendo esto !, se te pasará el plazo.

Nota: Imagen tomada de la red.

¿ Nunca les conté...

...lo de mi enagua y el futbolín?.
En su blog  Un país en la Luna , Natacha, en su última entrada que titula " Haciendo el ridículo " , siguiendo su linea nos plantea una situación y nos invita a contarla. En este caso la cuestión es:
Cuántas veces en tu vida pensaste... " Tierra, trágame ". ¿ Nos la cuentas ?.

Como la vez que quería contarle me pareció era muy larga para un comentario, he decidido contársela aquí , con una entrada en mi blog. Así que esta historia es para tu blog , Natacha, con tu permiso.

Más de una vez lo he pensado en distintas situaciones, pero hubo una en la que no sólo lo pensé, sino que la Tierra me habría hecho un gran favor tragándome. Pero por mucho que lo deseé no se abrió bajo mis pies.
Andaba yo estudiando Bachiller  y me había comprado una falda blanca monísima , pero que a juicio de mi madre era un tanto transparente. Y no lo era, sólo era blanca de un algodón muy fino.
- ¿ Pero, y si te da el sol ?.
- Que no mamá, que no se verá nada.
- Que sí.
- Que no.
Las madres tienen solución para casi todo y además suelen terminar imponiendo su criterio, así que terminé cediendo y debajo de mi preciosa falda me puse una enagua, que además tendría que llevar con orgullo pues pertenecía a mi abuela. Tengo que reconocer que era muy bonita; blanca , con una flor bordada en un lado y terminada en un encaje divino. Pero era una enagua, y yo una adolescente.

En la calle principal que daba acceso al instituto había una sala de recreativos a la que nosotros llamábamos
" el vicio de Manolo ", era un lugar de encuentro a la hora del recreo y de mucho encuentro para todos aquellos que se fugaban de clase. Aunque allí acudían chicas y chicos, ellos eran mayoría en el local  y las chicas eramos mayoría pasando por delante de la puerta. Es que nos cogía de paso ( de paso a ningún lugar), no es que pasaramos para que nos miraran o para mirar.
Manolo era su dueño, y siempre estaba en la puerta, era el que más miraba.
Por supuesto aquel día Manolo también estaba en la puerta, y el local estaba lleno, allí se jugaba al billar, a los dardos, pero mayoritariamente al futbolín. Y allí estaba el chico que me gustaba, entonces, estaba claro que me cogía de paso. No sé como se casó conmigo después de aquello.
La calle era larga y la puerta del local tenía el ancho de una puerta de garaje ( lo había sido en origen), pudo haber ocurrido en cualquier tramo de la calle, pero claro, dicen que el destino ya está marcado, así que ocurrió justo delante de la puerta de los recreativos.
Yo empecé a andar la calle despacio, con mi falda blanca, haciéndome la que pasaba por allí porque me cogía de paso, y justo al llegar  a la puerta, Zas, el elástico de la enagua ( que nadie revisó) se rompió y esta cayó de debajo de mi falda rodeando mis pies sobre la acera.
Decenas de pares de ojos me miraban y allí estaba yo, con mi preciosa falda blanca y una enagua en el suelo.
- Tierra, trágame. Que me tragues te digo.
Con el sonido de las primeras risas me llegó el impulso para dignamente recoger mi enagua y seguir caminando sin quitar la mirada del frente.
Creo que durante ese curso no volví a pasar ni un solo día por delante del vicio de Manolo, incluso creo que estuve indispuesta unos días y no pude acudir a clase.
 Y lo peor es, que mi madre siempre creyó que yo había roto el elástico como excusa para quitarme la enagua.

Haití

Cruz Roja Española , o elige tu opción pero no dejes de hacerlo.

Isabel y los cubiertos

Todo le sabía a poco, incluso después de estar saciada sus papilas gustativas seguían buscando algún sabor. Sentía la necesidad de masticar , de saborear, incluso de oler todo aquello que podía tragar.
Tan sólo unos momentos antes había abandonado aquella cafetería en la que merendó una taza de café con leche y dos trozos de tarta de manzana, y ahora que iba de camino a casa, no podía alejar de su mente la imagen de aquella sopa de marisco que su madre preparó para el almuerzo, hasta era posible que aún quedara un poco de pastel de carne, eso, si no llegó antes alguno de sus hermanos.
Aún le quedaba casi media hora de trayecto para llegar a casa, era martes, y su hermano Marcos los martes llegaba siempre antes que ella, tal vez si llamaba podría pedir que le guardaran una pequeña ración.

Aparcó el coche en el garaje y entró, estaba de suerte, Marcos  no había llegado y no oyó a su madre trasteando en el cuarto de planchar. Saludó de lejos y no hubo respuesta. Se lavó las manos, colgó el abrigo y empezó a prepararse la comida.
Puso a calentar un plato de sopa en el microondas mientras troceaba el pastel de carne , lo comería frío como tanto le gustaba. Llevó los platos a la mesa, cogió una servilleta y fue a por los cubiertos.
El cajón de los cubiertos estaba vacío. Miró la sopa, se le enfriaría.  Tal vez aguantara un poco más, seguiría buscando.
De nuevo ante el cajón de los cubiertos no daba crédito a lo que veía, ni una sola cuchara, ni un tenedor, no había cuchillos. Miró en el fregadero, nada. Rebuzcó en cada cajón , abrió los armarios y cuando ya no pudo más gritó ; -¿ dónde están los cubiertos ?.
Volvió la mirada hacía la mesa, la sopa ya estaría fría. Y deseaba comer aquel pastel.
Todo parecía una burla, le habían escondido los cubiertos, siempre estaban bromeando con que su apetito no era otra cosa que gula, no entendían que simplemente le gustaba disfrutar de la comida. Intentó calmarse. ¿ Y por qué no había llegado Marcos, normalmente lo hacía a esta hora?.
Sólo podía ser una broma, sabían que igual que le gustaba comer no soportaba tocar la comida con las manos. Estaba harta, lo suyo no era gula, sólo era una amante de la buena comida.
No se saldrían con la suya, cogería su abrigo y bajaría al bar de la esquina para pedir prestados unos cubiertos. No se reirían de ella.

- Isabel, Isabel.
No había terminado de ponerse el abrigo cuando oyó como su madre la llamaba, se volvió sorprendida.
-Isabel, Isabel hija, despierta, debes estar muy cansada, te has quedado dormida en el sofá. Ya tienes la comida en la mesa. No tardes o se enfriará.
Abrió los ojos y se sintió bañada en sudor. Se levantó y caminó hasta el cajón de los cubiertos. Allí estaban, como sonriendo. Pensó que ya era hora de aceptarse a si misma. Se sentó en la mesa y devoró la comida que su madre le había preparado.
- Quiero repetir, dijo mirando fijamente a su madre.
- ¿ Sabes cómo se llama eso , hija ?
- Sí mamá, gula.

Nota: la imagen pertenece a la página del diseñador  Seongyong Lee .

Recuerdos: ¿ A qué huele enero ?

 A nardos

" Llévelos y si se decide no me moveré de aquí, luego si alguien se los pide nunca se le olvide que yo se los di " , este pasacalle de Las Leandras era una de las tantas melodías de zarzuela que se podían escuchar en casa a cualquier hora durante mi infancia y mi adolescencia, era el gusto musical de mi abuela materna, que al final terminó gustando a todos.

Desde aquello, los nardos  - no sé si embrujada porque no costaran dinero y podían enamorar o embriagada por aquel aroma que llenaba toda la casa -han sido mis flores preferidas.

La primera vez que mi marido siendo novios me preguntó:
-¿ Qué flores te gustan ?.
- Los nardos - respondí sin dudar.
Pero andábamos por julio fecha de mi cumpleaños  y hasta diciembre no habría nardos, él no lo sabía  y como andaba con aquellas primeras cosas del amor se recorrió todas las floristerías de la ciudad.
- ¿ Y la segunda que más te gusta ?
- Las fresias.
- ¿ Y no te podrías apañar con unas preciosas rosas rojas ?.(Sé que hay una foto por ahí, la buscaré)

Pero llegó el invierno y con él los nardos.
Ese año tuve dos ramos, el de mi madre y el suyo.Y así ha sido siempre hasta ahora.
Mi madre fiel a su cita llega con ellos cada 31 de diciembre y así el 1 de enero ya amanecen en una jarra de agua que es donde me gusta colocarlos.

...si es que quiere a una mujer, nardos no cuestan dinero y son lo primero para convencer.

Enero huele a nardos.

Yo pongo las uvas...

... y cada cual sus deseos.
Con mi primera uva, que la salud y el bienestar lleguen allá donde más se necesite.
...

Y con la última, que nunca dejen de llegarme paquetes postales  :)

                                                       ¡ Feliz 2010 !

Cuentos de Navidad : El árbol mutante

- Ya puedes abrir los ojos mamá.
- ¡ Oh !, está precioso. Hay bolas y cintas arriba y abajo, y alrededor, lo mires por donde lo mires, es genial. Voy a rodearlo, ¡ ohh ! perfecto.Cuantos años esperando este acontecimiento, esto merece un abrazo.
Y acercándose a los niños se fundieron en un abrazo lleno de cariño y alegría.

Claro que os preguntaréis que tiene de extraño un árbol de Navidad decorado, todos lo están. Pero este es distinto. Así que contaré su historia.

En un pequeño apartamento en el que una joven pareja iniciaba su vida en común, cada año por Navidad compraban un abeto grandísimo, casi llegaba hasta el techo, compraban las bolas más bonitas, las cintas más actuales y con calma y deleite pasaban unas horas decorándolo para terminar colocando su estrella final. En aquel salón el árbol de Navidad  lucía en todo su esplendor. Era precioso.
Y así fue durante algunos años hasta que la pareja tuvo una hija, una pequeña muy vivaracha que llenó la casa con su sola presencia, resultó ser una niña muy participativa que estaba muy atenta a cada actividad de la casa, incluso a  los preparativos de Navidad y como no, al montaje del árbol, así que cuando tuvo cuatro años pidió a sus padres ser ella quien lo decorara.
Que alegres se sintieron estos, ese año su niña participaría en la decoración navideña, casi se les rayaron los ojos de la emoción, aunque lo que no sabían entonces  es que en aquel momento la vida de su precioso árbol de Navidad cambiaría para siempre. Hubo que cambiar el árbol, buscar uno más pequeño al que ella llegara con  facilidad. Y llegado el momento, toda la familia se dispuso a participar.

-Bien, empecemos.
- No, no, tú no papá, yo.
- ¿ Los dos? ¿ sí?
- No, no, yo sodita.
- Vale.
Y con este corto dialogo empezó la vida la vida del árbol mutante de Navidad de aquel hogar.

Ese año el árbol sólo fue decorado de la mitad hacia abajo, era gracioso, lo había decorado ella sóla. Hubo intentos maternos por terminar la decoración , pero no fue posible, era su primer árbol de Navidad y a ella le gustaba así, como una obra propia. De esta manera cada vez que llegaba alguien a la casa preguntaba , ¿ están terminando el árbol ?, - no, no, está terminado. Con el consiguiente, ah.
Y así fueron pasando los años, unas veces sólo decorado por delante, otras ; - Este año sólo los angelitos.
Hay que dejar que los niños desarrollen su creatividad aconsejaban los psicólogos, y unos padres actuales  se adaptaban a las circunstancias.
Y entre árbol y árbol llegó el segundo hijo, que como no, pidió su participación en el mismo.
- Ahí no, mamá, mamá, mira Jorge.
- Nena, el también quiere poner sus adornos.
- Pues él por un lado y yo por el otro.
- Vale.
Y así nació el dos arboles en uno. Era original ¿ no?. Sí, pero horroroso.

Entonces a mamá se le ocurrió una idea, sin que los pequeños se dieran cuenta cada día retocaría un adorno con el fin de dar a aquella monstruosidad un aspecto parecido al de un árbol de Navidad.
- Mamá - gritaba el pequeño con el ceño fruncido y casi un bufido en la boca - eso no ahí.
Quien iba a suponer que aquel chiquillo había venido al mundo con una pequeña memoria fotográfica, y que sólo con echar una mirada descubría cualquier mínimo cambio .
Una maravillosa idea que se fue al traste.
Fueron años en los que cada Navidad aquella madre las pasaba envidiando los arboles de Navidad de sus amigas, incluso los callejeros despertaban en ella un intenso sentimiento de afecto.

Y llegó el tercero, el más innovador.
- Se me ocurre una idea, que cada uno coja su primera bola, nos ponemos en el pasillo y cuando Papá de la salida, corremos hacia el árbol. Ni que decir de aquel árbol montado en competición.
- ¿ Qué le pasó al árbol?, llegó a comentar la abuela en una ocasión.

Resignados, con el paso de los años aceptaron que jamás tendrían un árbol de Navidad convencional, y que lo mejor era disfrutar el que tenían. Incluso llegó a gustarles que su árbol fuera así. Hasta aceptaron de buen grado cuando con la incorporación de Luna - su gata - a la familia, el árbol empezó a cambiar de forma cada noche,  a la mañana siguiente y con total normalidad cada bola o cinta encontrada en el suelo era colocada con alegría de nuevo en el árbol.


Pero este año, el árbol mutante dejó de serlo y se convirtió en un precioso árbol convencionaL. Las luces están en su lugar, los adornos fueron seleccionados por forma y color, las cintas se alternan en armonía y su estrella superior brilla más que nunca.
Los niños han crecido, se hacen mayores.
Y para siempre queda el maravilloso recuerdo del árbol mutante de Navidad

Nota: Esta es una entrada programada - aprovechando la tecnología - espero que salga bien.

El viento, por Zaplatón.

Sí, sí, y debe soplar fuerte que me sacó de mi cata de turrones.Y es que me enteré de que la Tierra cambió de dueño, al parecer un viento se hizo con ella.

Ayer mi hijo Jorge me llamó para que oyera a un nuevo filósofo, Zaplatón.
- Mamá y le aplaudieron - me decía entre risas.
Aún hoy  de vez en cuando le oigo reir solo y decir : " Del viento dice, jajaja ".

A mi me ha puesto en un aprieto, porque claro, esas cuestiones político-filosóficas hay que explicarselas a los adolescentes, no vayan a pensar que el presidente del país va por ahí diciendo cosas sin fundamento o tonterías varias.

- Hijo, yo supongo que el presi ( me sabe zapaterista) habrá llegado a esa conclusión después de muchas horas de observar como  el viento levanta la tierra y se la lleva,  y si no ya lo explicará ( en el próximo consejo de ministros, por ejemplo) porque el viento será el dueño, pero el IBI lo pagamos nosotros, que no hay viento que se lo lleve.
- Del viento dice, jajaja.

- Del viento dice, jajaja.
( Empiezan a preocuparme las secuelas psicológicas )

Tiempo de turrones

Pues eso, que me voy a dedicar unos días a la cata de turrones.

 
Felices fiestas y hasta la vuelta.

Un hombre esperanzado

Conmemorando el 150 aniversario del nacimiento del Dr Zamenhof nos recibe Google hoy :

                            
Con la esperanza  de que todos los pueblos se entendieran,  Lázaro Zamenhof trabajó en una lengua única, el esperanto. Este oftalmólogo polaco fue políglota se puede decir casi por obligación, ya que en su ciudad natal Bialystok convivían polacos, judios , rusos, alemanes y lituanos, lo que muchas veces hacía dificil la comunicación.
La propuesta era aprender y cuidar el idioma propio, y al mismo tiempo, aprender el esperanto como segunda lengua en todos los países, posibilitando así la capacidad de ser comprendido a nivel mundial. El esperanto debido a la sencillez de su aprendizaje, a su carencia de excepciones lingüisticas y a su facilidad de pronunciación,  en dos años de estudio se puede obtener un nivel experto hablado y escrito.

Lázaro Zamenhof murió en Varsovia en 1917, sus hijos y casi la totalidad de su familia murieron bajo las leyes raciales del Holocausto  al ser clasificados como judios durante la Segunda Guerra Mundial.

La figura del Dr Zamenhof ha sido reconocida por la UNESCO , y hoy 15 de diciembre se celebra el " Día del Esperanto ", la esperanza de una lengua universal.

Llegó Navidad...y con ella el frenesí.

La Navidad es una fiesta cristiana que rememora y celebra el nacimiento de Cristo, y aunque así lo sigue celebrando esta comunidad, es notorio que para una inmensa mayoría las fiestas han adquirido un carácter más de descanso y celebración ( no me imagino a Cristo de compras frenéticas en un centro comercial, o comiendo hasta casi explotar, bebiendo como un cosaco y cantando el " angde angde angde la mar...hip...morena... "), que un motivo religioso en sí.
Estaréis de acuerdo, porque aunque pasa más de lo mismo en todo el mundo, si nos centramos en España , país de los españoles, donde haya una fiesta que guardar, se guarda y sanseacabó, que no vamos a estar perdiendo unos días libres por un quítame allá esa religiosidad. Que dice nuestra Constitución en su artículo 16.3  que:  " Ninguna confesión tendrá carácter estatal ". Pero, quien hizo la ley hizo la trampa, así que acto seguido " garantiza la libertad religiosa y de culto de los individuos, asegurando relaciones de cooperación entre los poderes públicos y todas las confesiones religiosas ", ¡ ajá já !, ahí lo dice, fiestas de guardar.

 Y como por encima de todo una es  " Constitucional ", me visto para la ocasión y aquí les dejo mis deseos de felicidad :

Sí, sí, llegó.

Tiempo (dicen) de cumplir con amigos y otras hierbas.
Y eso, que yo soy de poco cumplir, años y alguna cosa más.
Pero bueno, me pondré a ello.
Llegó Navidad.....
Para los que creen en Dios : ¡Qué Dios les bendiga !
Para los que lo hacen en Alá : ¡ Qué Alá les proteja !
Para los que creen en Buda : Ohmmmm
Para los que lo hacen en el Tantra : Uhmmm
Para los amigos : Un abrazo
Para los enemigos : Dos abrazos, pero fuertes ehh !
Para los que compran : ¡Qué la visa les acompañe !
Para los que ahorran : ¡ Dos meses sin intereses !
Para los que beben : ¡ Hip Hip Hurra !
Para los que no : ¿ Y estos quienes son ?
Para los solitarios : Otra mano
Para los acompañados : Un sofá nuevo
Para los que me leen : ¡ Paciencia !
Para los que no : Bienaventurados, de ellos será el ....
Para ti : Yo
Para mi : Tú
Y para todos los demás :
                                           ¡ Master Card les ayude !


Nota: estos deseos de felicidad los escribí en 2007 para el foro  Tiscalianos .                            

A mi imagen

Presentando en sociedad
Desde que creé el blog he estado intentando conseguir un avatar que me identificara  y además estuviese relacionado con lo cotidiano, he probado en cientos de programas, he querido ser Simpsoms, Bratz, caricaturas muchas, hazte así, create asá, pero nada, no conseguía nada , le daba vueltas y vueltas y mi ego seguía insatisfecho.
Visitaba blogs, webs, míraba, iba y venía, y nada. Y de pronto se hizo la luz, ¡ si yo tenía en casa una futura diseñadora gráfica !, eso es, ¡ la Srta Scarlata!. Y pasó lo de siempre , si no sabes , lo encargas  a un profesional.
Así que lo puse en sus manos  y ella se puso manos a la obra. Me cuenta que también paseo lo suyo buscando y buscando, y que cuando andaba enfrascada en este diseño pasaron por su lado los hermanos y exclamaron; ¡ se parece a mamá !.
¡ Hip hip Hurra !

Me gustó, me gustó mucho.¡ Por fin tenía mi avatar !

Y aquí les presento lo que a mi me parece un buen trabajo.

¡ Queda inaugurado mi avatar !

Y la nueva cabecera

Se aceptan comentarios

Una opinión más, la mía.

Ojalá que Aminetu Haidar consiga una solución lo más cercana posible a sus deseos, pues todos sabemos lo dificil que se presenta la situación, ojalá que esto sea lo antes posible y ojalá que no se tenga que lamentar una muerte  más en defensa de los derechos.

Así lo deseo, pero no estoy de acuerdo. No estoy de acuerdo en el giro que han tomado los acontecimientos, no estoy de acuerdo en que el Estado Español cargue con una culpa que a mi juicio no le corresponde, no estoy de acuerdo en las soluciones fuera de contexto que esta facilitando el mismo, porque me parece que incluso bien analizadas van en contra de muchos derechos exigidos por el pueblo español en tantas otras situaciones similares y que no se han satisfecho. Esto no es un problema del Gobierno español. Y sí creo también que " debemos situar las cosas en su dimensión ", y no aprovechar tales situaciones en beneficio personal porque interese a una campaña política - aún menos con una vida en peligro-, seriedad, este no es un combate del Gobierno español, y por tanto no hay ninguna toalla que tirar, en esta ocasión nos ha tocado negociar sin quererlo . De todos es conocido el papel del negociador, de lo dificil que es y sobre todo de que este no tiene la ultima palabra, esté quien esté en el poder.

En mi opinión.