2º Aniversario . Amadrinando a un futuro bloguero.

                                                              Seguidora y protagonista

Tal día como hoy hace dos años en una mañana de sábado me animé  a crear el blog  casi sin saber nada de este mundillo, como una aventura que me hacía mucha ilusión, y que aún hoy me ilusiona.Y estoy convencida que he llegado a estos dos años gracias a las visitas y comentarios de todos ustedes  ( mi cuñada dice que uso mucho el vosotros,  que no es canario, y ya se sabe que a las cuñadas hay que tenerlas a bien ;) por si las moscas ), por eso ¡ Muchas gracias a todos ! , y no solo por venir, sino por haberme brindado con ello la oportunidad de conocer a tantas personas interesantes, divertidas y geniales que pueblan la red.

He elegido para la cabecera de esta entrada a Luna, mi gata , porque ella fue la protagonista de mi primer post con historia ( que les invito a leer ) y después de tanto tiempo como pueden ver es una fiel seguidora.


                                       Amadrinando a un futuro bloguero

                                                                    Madrina y ahijado

" Un buen día para empezar ", así titulé mi primera entrada, la de creación del blog, y era 31 de enero, tal como hoy, por eso este me parece un buen día para amadrinar  a mi hijo Sergio que hoy comienza su andadura como futuro bloguero.
Lleva  meses preparando el diseño, decidiendo a que lo quiere dedicar , que contar, y ya lo tiene, por eso yo quiero darle un empujón amadrinando, pues todos los que andamos en este mundillo blogueril sabemos de sobra lo duro que son los inicios ,cuando empiezas a crear , a contar, y parece que no existes en la red por que no se asoma ni un alma a tu espacio, pero no hay que desanimarse que al final todo llega.  Sergio es un niño con muchas inquietudes, y muchas de ellas las materializa creando, por eso le animo, en este caso a escribir, a contar todo lo que él lleva dentro ( que es mucho ).
  Y quizo que su blog se llamara como lo que él es y se siente  " La vida de los niños " , y para su andadura  en el ciberespacio escogió el nombre de Ambiro ,  un apodo  que creamos juntos hace algún tiempo para participar  en algunas páginas de juegos infantiles.
Queda amadrinado

                                   ¡ Un abrazo fuerte fuerte para todos !


Nota: Si conoces algún niño bloguero  pásale  el blog de Ambiro. Gracias.

Cambalaches IV

...igual que en la vidriera
irrespetuosa de los cambalaches
se ha mezclao la vida...


" Estadamus"

Habrá bula tabacal
Diigann lo que diigan loss demáas


 By Sergio López

¿Qué le dice un vaquero con una pistola llena de lacasitos a otro vaquero ?
    "U  ki u ka ka pum pam toma lacasitos "



Adivina adivinanza

Katar parece, Qatar no es
si te mando a  Catar,
¿de qué sabor es?.


Loca Academia de ortografía

" Ceta P, Ceta P "


Loca Academia de ortografía II

                     ¡¡ Feliz Ano Nuevo !!

La vida que te toca vivir

Me gustaba esperarla, y sentarme en el chaplón de madera que separaba el salón de aquella pequeña habitación que hacía las veces de comedor de diario, lo hacía para observarlas comer, y escuchar como se contaban lo bien o mal que les había ido la mañana a cada una en sus quehaceres. Aquella era una estancia pequeña y un tanto oscura, antesala de muchos preparativos diarios, pero a la que mi abuela daba vida en cuanto entraba en ella .
A ella también le gustaba esperarla, era algo que aunque nunca dijo, se sentía. Así, de lunes a viernes, la esperaba siempre para comer.

Lo primero que hacía al llegar era sentarse en la cama y descalzarse, quitando también sus medias para ponerse unas cómodas zapatillas de andar por casa  -cuando no estaba , yo solía ponérmelas y jugar a ser ella -  luego, se enfundaba un ligero vestido sobre su ropa a modo de babero protector , se lavaba las manos y se sentaba a la mesa para disfrutar de lo que mi abuela había cocinado ese día, casi siempre había alguna fruta o postre especialmente guardado para ella. Eran dos grandes amigas.
Luego pasaban la tarde charlando, jugaban a las cartas y ella leía la actualidad de la prensa o el capítulo de algún libro para mi abuela , que por aquellas cosas de la vida nunca pudo acudir a la escuela .
Siempre la quise mucho , la admiraba , me parecía una mujer noble, entera en su persona, aun siendo ya mayor conservaba su belleza; era afectiva, dadivosa y culta.
Se llamaba María Rosa, un nombre que a mi me parecía precioso, pero todos la llamábamos madrina.

Nunca se casó, un pasado marcado por la separación de sus padres en una época en la que aquello se consideraba una afrenta familiar la condicionó con un exagerado sentido del que dirán.
Separada de sus hermanas, a ella le tocó, atender, acompañar y vivir con su padre, lo que quizá fue una suerte, pues él, un hombre culto, dedicado a la función pública , la formó académicamente y la preparó para la vida laboral en unos tiempos en que la mujer tenía serios problemas para dedicarse a algo que no fuera dentro del ámbito familiar.
Amante de la gramática, la dicción y la lectura, cada día a su lado era sinónimo de aprender, de conocer, de amar la literatura. Hoy cuando veo a mis hijos sentados en cualquier rincón con un libro en las manos disfrutando de cada historia me acuerdo de aquellos momentos y lo que significaron para mí.
Murió cuando yo cumplía los diecisiete y siempre he echado de menos mi madurez a su lado. Aunque su recuerdo es una constante en mi vida, estos días atrás y con motivo de los cambios llevados a cabo por la Real Academia Española me han hecho pensar más en ella y  en como es el  “guion ” de cada vida, según la época y el entorno en el que naces.

A la memoria de Madrina María Rosa.
Con cariño.

Ahora y como a ella le habría gustado me toca explicar el significado de la palabra " chaplón ", usada en Canarias - concretamente en Lanzarote, Fuerteventura y  Tenerife- para designar al escalón de salida a la calle o a otra estancia, que suele ser de piedra y  madera respectivamente.
 La palabra chaplón es probablemente una derivación tras una metátesis de la palabra del español  " planchón " de plancha , entendiéndose esta  derivada casi por metonimia ( o metonimia mal entendida) de " tablón " en su significado  de : tablón o tabla gruesa que se usa para cerrar un vano.

 Así somos los canarios, un tanto " metatésicos y metonímicos"  creo yo, pues nos gusta sentarnos en los chaplones, taparnos cuando hace pelete, y poner pestilleras en las puertas.

Sueños de siesta

En mitad de la noche la despertaba su propio pensamiento sabiendo lo que sabía, le pasaba una y otra vez desde hacía ya un tiempo. ¿ Por qué?, se preguntaba mientras encendía la luz de la lámpara de la mesilla para mirar el despertador  que - como cada vez - marcaría las tres de la madrugada. Las tres, ¿ qué querría señalar esa hora ?  ¿ Por qué siempre la misma hora ?.
Y ahora despertaría por segunda vez, pero de su sueño real, del que la hacía soñar que soñaba y despertaba.

Norton ladra. Ahora, despierta, echada en el sofá del salón comprobaba en su reloj de muñeca que eran las cinco de la tarde, tenía que levantarse y dar un paseo al perro antes de acudir  a su cita diaria en la academia de baile, de la que regresaría entrada la noche. Al regreso; una ducha , cenar algo ligero  y meterse en la cama no más tarde de las doce. A las siete sonaría el despertador, pero no sin antes haberse despertado a las tres de la madrugada sabiendo lo que sabía, lo había soñado. Y volvería a soñarlo. ¿ Lo estaría soñando?

Se oye un perro ladrar.

Nota : Imagen, The siesta  de http://www.frederickarthurbridgman.org/

Tengo un dilema: ¿ Eva o la madrastra ?

Yo creo en el destino, en que  lo creas  tu mismo, porque por ejemplo ; cuando te subes a un taxi y el taxista pregunta ¿ a dónde vamos ?, al dar la dirección  tú estás decidiendo tu destino ¿ a qué sí?, y si no  prueba, sube en un taxi y ya verás.
 El problema viene cuando el destino pone en tus manos una manzana y entonces te preguntas; ¿ Eva o la madrastra ?. Ah, que aún no lo he dicho, todo esto surge porque hace unos meses la naturaleza me sorprendió al partir una manzana a la mitad, brindándome  unas semillas germinadas en su interior, como no me gusta tirar nada - y era la primera vez que me ocurría - las eché en una maceta, y que sorpresa, ¡ brotó un manzano!.
Y a la espera de mi manzana, he aquí el dilema: ¿ Eva o la madrastra ?

Por un lado ser Eva y sentirme La Princesa del Pueblo tiene su cosa, porque puedo vender las memorias de haber tenido hijos con el Primer Hombre  - ya se, ya se que Adán no era torero, pero es famoso y lo conoce todo el mundo -, o la exclusiva de cuando Dios nos echó de Ambiciones, perdón, del Paraíso, en que estaría pensando. Sí ya se que estáis pensando que no hay imágenes y eso ayudaría mucho, pero para eso están los fotomontajes, y siempre pueden parecer unas fotos robadas, sí de esas que estas saliendo de la ducha( en mi caso del rio), así pillada  in-fraganti, con la toalla en la cabeza, pero maquillada hasta las cejas  ( en mi caso con gena ). Lo estoy pensando porque las cosas por el Paraíso andan mal  y... ¿ cómo? ¿ la dignidad ?...pues no se, yo es que vivo en  la parte española del Paraíso, y un filón es un filón.

Por otro lado, ser la madrastra y enviar una manzana a La Princesa del Pueblo para dejarla dormida una eternidad es una tentación .... Un momento, un momento... no es tener  mala idea, pensad que redundaría en beneficio de todos, lo que ganaríamos televisiva y culturalmente, con nuevos programas interesantes, presentadores acreditados, incluso puede que volvamos a ver imágenes de un circo de verdad, de los de antes , sí, sí, de aquellos de animales animales. Además hasta es posible que nuestros hijos como modo de vida quisieran  volver a ser ; ingenieros, albañiles, maestros, panaderos, escritores, en lugar de princesas de pueblo,aristócratas despechados o folclóricas desahuciadas que cobran una pasta... ¿ cómo? ¿ la dignidad?... claro que se lo que es, lo que te hace digno, merecedor de algo proporcionado al mérito personal, ¿ por qué lo preguntas ?¿ por qué vivo en España ?... Aunque no lo creas otrora fue digna.
A mi me seduce la idea, es muy tentadora, os dejo que lo penséis.


Nota: Mira en la columna de la derecha, debajo de los seguidores y verás mi manzano.
Nota: Imágenes del post tomadas de la red.

Barack " a la española ", se queda de Rodríguez.

Para que luego digan por ahí que España  no exporta ideas al mundo.

Sí  señor, todo un presidente de los Estados Unidos de América  tal como en los años 60 y 70 pusieron  de moda los españoles ¡ se queda de Rodríguez !.
Verano, su cumpleaños , y Chicago con los amigos de toda la vida. ¡ Usted sí que sabe señor Presidente !.

Mientras, Marbella se convierte en el mejor lugar del mundo para pasar desapercibido si no eres Michelle Obama. Podrías andar desnudo por la calle o caer desmayado sobre la acera  mientras pasa la comitiva presidencial de la Primera Dama y nadie se daría cuenta.
Dos helicópteros, 70 coches oficiales, más de trescientos agentes de las Fuerzas y Cuerpos de seguridad del Estado , 68 agentes del servicio secreto americano, límites de velocidad superados, el tráfico marbellí cediendo el paso , todo esto para cubrir lo que podría llamarse el  primer G2  ( Michelle y Sasha ) de la Historia.

Afirma la alcaldesa ,en declaraciones a la Cadena Cope, que la visita de la familia Obama se ha llevado con " normalidad y naturalidad "  y aclara  " les hemos recibido exactamente igual que hacemos con los miles de turistas y de visitantes que tenemos a lo largo de estos tiempos ". Sepa usted señora alcaldesa que estoy pensando en pasar mis próximas vacaciones en Marbella.

¡ Que dura es la vida de un presidente americano y su familia, en vacaciones !.

Nota: La caricatura ha sido tomada de Vecerry

Adiós a Olga Guillot; la expresión del bolero

Si hay algo que siempre agradeceré a mi amigo Miguel Angel Ayala fue el descubrirme a Olga Guillot; una artista que expresaba el bolero como nadie, esa voz suya de contralto, potente, que rasgaba el sonido, que te hacía participe de todo lo que cantaba o mejor dicho de todo lo que interpretaba, que es lo que hacía ella, interpretar el sentimiento.
Nació en Santiago de Cuba en 1925, muy pequeña se mudó a La Habana y allí empezó su carrera junto a su hermana creando el dúo  Hermanitas Guillot,  para luego formar parte del cuarteto Siboney , donde el pianista del grupo, Facundo Rivero, descubre a Olga para hacerla debutar como solista. Como tantos cubanos universales, su oposición al régimen castrista- que llegó a prohibir sus canciones - la obligo a vivir en el exilio : " No volveré a Cuba hasta que sea libre y democrática " repitió tantas veces. Y en ese exilio falleció ayer.
Supongo que le pasará a muchos, a mí me pasa, en esos momentos, en los buenos y en los malos, en los que por un u otro motivo buscas la música como escape o deleite, en tantas de esas ocasiones busqué a Olga Guillot  como compañía, y lo seguiré haciendo.
Muchas son sus canciones en una carrera llena de  éxitos:  "Miénteme", "Me muero, me muero", "Lo prohibido", "Voy"  bolero compuesto para su voz...  pero si tengo que elegir una, para mí, es su magnifica interpretación de  " Puro teatro ".

      Hasta siempre

Nota: No puedo subir la música por algo que hago mal y que no se que es ( seguiré trabajando en ello), pero recomiendo buscar y escuchar esa interpretación de Puro teatro, es maravillosa.

Ya es historia...

De oda en oda y " me odo porque me toca ". Esta vez al asfalto.

Me casé con un pateador nato, un hombre al que en el caminar le va la vida, y me he pasado a su lado con pasos apurados y a saltos  la mitad de la mía, o más.
Cada zancada suya vendrá  a  ser unos tres pasitos míos si quiero ir a su vera, o la otra opción, quieres ir más despacio, lo que se le olvida a los dos minutos y otra vez a empezar.
 Aunque muchas veces le he acompañado en sus caminatas siempre me resistí a aquellas que fueran susceptibles de durar más de dos horas y por terrenos escabrosos. Pero una se hace mayor , va perdiendo los principios, el corazón le puede, y termina cediendo a invitaciones indecentes que nunca debió aceptar.

- Me gustaría bajar el Barranco de  Afur contigo y los niños. Lo haremos despacio.
Un bocadillo tal como en un tebeo de Mortadelo se coloca sobre mi cabeza; " ¿Barranco? ¿Abandonar el asfalto? ¿ Sin tacones? ".
- ¿Cuánto tardas tú en hacerlo?
- A mi paso ( zancadas, lo dicho) bajo en una media hora y subo en aproximadamente cincuenta minutos.
Saco rápidamente mi calculadora de pasos  y eso puede  ser para mí,  una hora larga en bajar y dos horas y cuarto en subir. Uff, se me pasa del presupuesto de pasos a que estoy acostumbrada.

-¿ Hay un buen camino o mucha roca?
Pregunta tonta por mi parte tratándose del Macizo de Anaga, la misma palabra lo dice, macizo. Estoy flaqueando, abriendo una puerta a la posibilidad,  lo que un pateador capta enseguida  para caer sobre la presa.
- La última vez que lo bajé , en el camino había un grupo que llevaba a una niña de cinco años, y bajaba bien.

Ya estoy perdida, ¿ cómo digo que no  si lo bajaba una niña de cinco años y el doce de julio haré cuarenta y siete ? .
- Vale, pero te aviso, a mi paso.
- Sí sí.

Y llegó el momento, ayer, un día perfecto, cálido pero sin un sol abrazador.
 Algo de dialogo y preparativos  antes de partir:
- Mamá voy a llevar los walkie-talkie, uno tú y uno yo, así estaremos en contacto si te quedas atrás.
- No pienso quedarme atrás, Papá lo prometió, a mi paso.
- Vale, pero yo los llevo.

Unas horas después:
- Madre llamando a hijo, madre llamando a hijo, cambio.
- Aquí hijo para madre, cambio.
-¿ Algún atisbo de padre ?, cambio.
- Padre pregunta si estas en pie, cambio.
- Sí, cambio.
- Entonces seguimos, cambio y corto.
Esto no quedará así, yo llevo los bocadillos. Maliciosamente, pero sola atrás, sonrío. Y echo de menos el asfalto.

Estaba escrito: "  Te caerás,  y  después encontrarás en el camino una rama curva  a modo de bastón  para poder terminar la última hora del camino de regreso ".

Y aquí estoy, sentada, con mi pie derecho espántosamente hinchado sobre un mullido cojín, siendo el blanco de todos los cuidados y atenciones. Igual no estuvo tan mal.


Nota: Fue un día estupendo en un lugar precioso que recomiendo conocer. Ah, y no dejar la cámara olvidada sobre la mesa del salón.

Nota II: Todas las imágenes han sido tomadas de la red.

Oda al colchón de muelles

Como echo de menos aquel colchón de muelles, el que te abrazaba hundiéndose bajo tu peso,.¡ Que tiempos !, en los que hasta sentarte en él para descalzarte era placentero, te sentabas y engulléndote suavemente parecía que impulsaba tu pie hacia arriba como para ayudarte a quitarlos, eso era un amigo, no este nuevo colchón de carácter agrio y siliconado que te sientas en él y con la excusa de mantener tu espalda recta te deja tan tiesa que el zapato a quitar te parece a cien años luz.

Y su cercanía, en él todo era cercano, la mano del otro en tu ojo, la rodilla presionando tu espalda. Ahora todo es distancia ;  - ¿ estás ahí ? . - Sí. - Pues dame un grito y nos vemos en el medio.
Que a veces cuando llegas ya ni te acuerdas a que has venido.

Y cuando querías darle la vuelta, sólo tenías que tirar hacia ti  y alehop subía y caía del otro lado dispuesto a recibirte sin más, que ahora hasta miedo te da hacerlo sola, que empieza con sus movimientos sinuosos de viscoelasticidad y por mucho que intentes hacerlo lo único que consigues es que si cae sobre ti  tengan que venir los servicios de emergencia a rescatarte de una masa envolvente que no hay manera de quitarse de encima. Razón tenían los operarios de la tienda cuando lo trajeron a casa y al acercarme a él en el pasillo me gritaron : ¡ No se acerque mucho Señora, tiende a deslizarse !.

Y su “ ñiki ñiki “ , que te animaba cada vez con más ritmo, música celestial se te atonjaba aquello, pero eras tú u otro el que se movía, y él te seguía, rechinando de placer. Ahora es mudo, que hasta gemir te da miedo por si se molesta en su atronador silencio, y si de pronto oyes algún ruido parece que te esté diciendo “ ajustame la tablilla tres hasta el nivel dos o el sistema ergonómico desaparecerá y la quinta vertebra se verá dañada ”, que te entra un pánico “ vámonos al sofá “ , mil doscientos euros son muchos para estropearlos por un meneo.

¡ Oh, adorado colchón de muelles, amigo fiel de descanso, revolcones y sentadas,donde quiera que estes, regresa a casa, de la que nunca debiste salir !

Nota: Imagen tomada de la red.

Salvar el museo

Ídolo de Tara

Más allá del llamado pleito insular están los intereses de toda Canarias, de su historia y patrimonio, y hoy, El museo canario de Las Palmas no sólo necesita a  Gran Canaria, sino a todas las islas para defender su permanencia, que yo entiendo es deber de la sociedad,de lo que debemos exigir a  nuestra  clase política, sea cual sea la que esté en el poder, el patrimonio cultural  no puede depender de una ideología, debe estar por encima de esta para conservarse .
La mala gestión  y en consecuencia la falta de subvenciones para mantener esta institución creada en 1879, de caracter científico y cultural, declarado de utilidad pública en el año 1995 y poseedor de otras distinciones y menciones honoríficas, y que presta sus servicios a investigadores, estudiantes y todo aquel interesado en su consulta, hoy se encuentra en la cuerda floja, a un paso de su cierre.
Tanto el  Gobierno Autónomo, Cabildo y  Ayuntamiento de Las Palmas lo tienen olvidado y con la retirada de subvenciones pretenden olvidarlo más. Hace algo más de un año y con la presentación del Plan estratégico de Turismo de la  isla de Gran Canaria ( en el que se gastó mucho dinero para luego olvidarlo ) parecía una de las soluciones a la supervivencia del museo,  se suponía incluyendo a este dentro de las rutas turísticas de la ciudad, para dar valor al pasado histórico y cultural de la misma, lo que aportaría una inyección a su promoción y solvencia. Todo esto quedó en agua de borrajas.
El museo lleva años muriendo poco a poco ante la dejadez de nuestros políticos, a los que el patrimonio cultural parece importar poco frente a otras manifestaciones culturales actuales , más multitudinarias y que aportan dinero fácil.

Desde este blog  yo me sumo a ese S.O.S que hace Gran Canaria para salvar su museo.

Cambalaches III

...igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida...

"Ortografismos"

¿ Qué es más dificil, quitar o poner una hache ?

- Ombre ubo oras en las que abía ueco. ( Juventudes atrofiadas)
-  Hoiga visto hasí ha mí me daba higual hanoche. ( Los hoigan de la red )

Yo creo que poner, ¿ y tú?.

La importancia del idioma

Despojando a Benedicto XVI de su tratamiento, en una recepción oficial un español le saludaría así:

- Buenos días, Señor Papa.

Pero ¿ y si lo hace un inglés? :

- Good morning, Mister Potato.

Creo que por eso le llaman Santidad.

Frases célebres

- Más quemado que el mapa de Bonanza.
- Más simple que el mecanismo de un chupete.
- Más flojo que una galleta mojada.

El nefasto pijama de ositos
¿ Por qué cuando llevas puesto el pijama de ositos toca a la puerta el vendedor más guapo del mundo?
Si abres se irá y si te cambias ya se habrá ido.

Los vendedores guapos tendrían que estar prohibidos.

Hecho en España, para que me entiendan, Made in Spain.

Hecha en España

Estoy por llamar a la Moncloa y pedirle a la Sonsoles que se lleve para Europa una gran tortilla española, con sus papas fritas, sus huevos y su aceite de oliva, y hasta una ramita de perejil ya puestos. Que se enteren que tenemos identidad. Que lo de adorar lo de los demás se nos pasará alguna vez.
 Que cortar la cebolla en brunoise ( que no son otra cosa que los dados de toda la vida), tomar lunchs  ( nuestro picoteo de siempre), y calzarnos zapatos   " Made in Spain " ( que parece que te compres unos zapatos venidos del extranjero) es pasajero.
Que ahora que estamos nos enviaremos correos electrónicos en lugar de "mails", que dejaremos de hacer "marketing " para hacer mercado, y que la RAE  no ampliará su apartado de extranjerismos en detrimento de nuestra lengua (esto aún no está confirmado, ¿ me leerá alguien?).

 ¡ Ah !, y  que aquel cartel colocado en un supermercado de Amsterdam  " No robes, no seas español "  ( ¿ Alguno de nuestros políticos viajó a Holanda?), seguramente fue un error gramatical.

En fin, que ahora que España preside Europa, que estén tranquilos, que todos los borradores  llevarán manufactura:

                                              Hecho en España

Un año de blog

Tal como hace un año, sólo que hoy es domingo, la mañana amaneció fría y ya luce el sol. Hace un día precioso después de una noche de rayos, truenos, lluvia y Luna llena.

 Y hoy hace un año que comencé este blog, un año compartiendo lo cotidiano.

            Gracias a todos los que me han acompañado.
A por otro año más, vamos a ello...

Caín y Abel

                       ¿ Acaso soy yo la guardiana de mi hermano?


Se me erizan las meninges de pensar lo que puede planear contra primos ,tíos, sobrinos y demás familiares políticos.

Cambalaches II

...igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida...

Haikus

Espero cenar
¿ Quién pone la mesa ?
Mantel granate.

( Es mío , jajaja)

Occidentales ociosos  destrozan culturas milenarias. Ahí queda eso.

Si no quieres caldo...

Es como un castigo divino, aprobé  pre-tecnología y su sección de costura gracias a las puntadas de mi madre, siempre tengo que pedir ayuda para enhebrar una aguja, sufrí con mi hija sus labores escolares, y no sé por qué cada vez que intento hojear blogs usando el enlace de la barra superior me lleva sin parar a ; " Ana y el punto ", " Mis labores y yo ",  " Mi cuarto de costura ", " Ojales perfectos "... ¡ Que no quiero coser !

El ahorcado

P  S O  E

Jugando contra nosotros mismos.

Nuevos gentilicios by Jorge y Sergio López ( mis caimanes)

Danecios :  ¿ daneses tontos ?
Belgicanos : ¿  belgas de pelo cano?


Continuará...

Adjunte copia en 3D y no olvide enviar las gafas.

Cada día admiro más a los escritores, noveles( aunque a estos más, lo tienen más dificil) o no, que presentan sus obras a cualquier premio o concurso literario. Y no sólo por su talento, por sus obras, sino por su paciencia  y arduo trabajo a la hora de hacerlo.

Antaño se necesitaba:
Una mente creadora
Pluma o lápiz
Papel o cualquier material que soportara la escritura.
Tiempo.
El escritor se ponía manos a la obra y a base de papel y lápiz creaba  una obra, si podía permitirselo contrataba un escribiente que le ayudaba en la tarea  para su posterior presentación. Ese original era el que paseaba de una editorial a otra hasta conseguir su publicación, era tratado con respeto, y si no se publicaba era devuelto a su autor. Y vuelta a empezar.

En la actualidad se necesita:
Una mente creadora. ( De momento no piden dos cabezas, pero todo se andará).
Un ordenador . ( Si es portatil te facilita la tarea)
Impresora
Mucho papel.
Disquet o en su defecto " pendraiv ".
Mucho tiempo, más paciencia.
Dinero.
El escritor debe comprarse un pc o acudir a un ciberespacio previo pago para la utilización del mismo. Si además puede comprarse un portatil, mejor que mejor, eso sí, debe llevarlo consigo siempre, o realizar doble trabajo de escribiente si en algún momento le asaltara la inspiración. Siempre se pueden aprovechar las servilletas del bar del desayuno( que por cierto, cada día son más pequeñas) y ya se pasará luego.
A estas alturas andarás  preguntándote a qué viene esto, pues bien:
Busca las bases de cualquier concurso a premio literario, da igual que te presentes ; al certamen de narrativa corta de tu ciudad, que al premio Bruguera de novela , al mismísimo premio Planeta, o cualquier otro.

Apunta , apunta, esto es lo que tienes que hacer:
Una extensión mínima de 150 o 200 páginas.
 Tamaño DIN A4.
 Mecanografiadas a doble espacio por una sola cara.( Ya lo sabe usted, Don Miguel de Cervantes Saavedra, doble espacio y por una sola cara)
Deberás enviarlo por duplicado y correo certificado. ( ¿ Lo ha leído Don Miguel ? Duplicado para empezar).
Algunos piden por triplicado.( El conserje también tiene derecho a una copia )
Deberás adjuntar un sobre en el que figuren: Nombre , apellidos, seudónimo, domicilio.( leer cuando debe ir cerrado y cuando no).
Declaración jurada de que es tuyo.
Otra declaración de que es tuyo y de nadie más, y de que no lo has presentado a otros.
Adjuntar en disquet o "pendraiv".
Incluso algunos te piden envío por correo electrónico . ( ¿Cuántos megas son esos? )
No se devolverán aquellos que no son publicados ( para eso tienes impresora y puedes hacer más), es más, serán destruidos.( De momento no te piden que los destruyas tú, algo es algo).
Si te lo publican, enhorabuena. Si no, ya puedes empezar a imprimir de nuevo. Y vuelta a empezar.

Y luego nos quejamos de que los autores ya no son tan prolíficos, ¡ si es que no tienen tiempo !.
Suerte a todos aquellos valientes que concurren a un certamen literario, ah, y no pierdan el acuse de recibo del certificado de correos, único documento que da fe al envío.

¡Que haces leyendo esto !, se te pasará el plazo.

Nota: Imagen tomada de la red.

¿ Nunca les conté...

...lo de mi enagua y el futbolín?.
En su blog  Un país en la Luna , Natacha, en su última entrada que titula " Haciendo el ridículo " , siguiendo su linea nos plantea una situación y nos invita a contarla. En este caso la cuestión es:
Cuántas veces en tu vida pensaste... " Tierra, trágame ". ¿ Nos la cuentas ?.

Como la vez que quería contarle me pareció era muy larga para un comentario, he decidido contársela aquí , con una entrada en mi blog. Así que esta historia es para tu blog , Natacha, con tu permiso.

Más de una vez lo he pensado en distintas situaciones, pero hubo una en la que no sólo lo pensé, sino que la Tierra me habría hecho un gran favor tragándome. Pero por mucho que lo deseé no se abrió bajo mis pies.
Andaba yo estudiando Bachiller  y me había comprado una falda blanca monísima , pero que a juicio de mi madre era un tanto transparente. Y no lo era, sólo era blanca de un algodón muy fino.
- ¿ Pero, y si te da el sol ?.
- Que no mamá, que no se verá nada.
- Que sí.
- Que no.
Las madres tienen solución para casi todo y además suelen terminar imponiendo su criterio, así que terminé cediendo y debajo de mi preciosa falda me puse una enagua, que además tendría que llevar con orgullo pues pertenecía a mi abuela. Tengo que reconocer que era muy bonita; blanca , con una flor bordada en un lado y terminada en un encaje divino. Pero era una enagua, y yo una adolescente.

En la calle principal que daba acceso al instituto había una sala de recreativos a la que nosotros llamábamos
" el vicio de Manolo ", era un lugar de encuentro a la hora del recreo y de mucho encuentro para todos aquellos que se fugaban de clase. Aunque allí acudían chicas y chicos, ellos eran mayoría en el local  y las chicas eramos mayoría pasando por delante de la puerta. Es que nos cogía de paso ( de paso a ningún lugar), no es que pasaramos para que nos miraran o para mirar.
Manolo era su dueño, y siempre estaba en la puerta, era el que más miraba.
Por supuesto aquel día Manolo también estaba en la puerta, y el local estaba lleno, allí se jugaba al billar, a los dardos, pero mayoritariamente al futbolín. Y allí estaba el chico que me gustaba, entonces, estaba claro que me cogía de paso. No sé como se casó conmigo después de aquello.
La calle era larga y la puerta del local tenía el ancho de una puerta de garaje ( lo había sido en origen), pudo haber ocurrido en cualquier tramo de la calle, pero claro, dicen que el destino ya está marcado, así que ocurrió justo delante de la puerta de los recreativos.
Yo empecé a andar la calle despacio, con mi falda blanca, haciéndome la que pasaba por allí porque me cogía de paso, y justo al llegar  a la puerta, Zas, el elástico de la enagua ( que nadie revisó) se rompió y esta cayó de debajo de mi falda rodeando mis pies sobre la acera.
Decenas de pares de ojos me miraban y allí estaba yo, con mi preciosa falda blanca y una enagua en el suelo.
- Tierra, trágame. Que me tragues te digo.
Con el sonido de las primeras risas me llegó el impulso para dignamente recoger mi enagua y seguir caminando sin quitar la mirada del frente.
Creo que durante ese curso no volví a pasar ni un solo día por delante del vicio de Manolo, incluso creo que estuve indispuesta unos días y no pude acudir a clase.
 Y lo peor es, que mi madre siempre creyó que yo había roto el elástico como excusa para quitarme la enagua.

Haití

Cruz Roja Española , o elige tu opción pero no dejes de hacerlo.

Isabel y los cubiertos

Todo le sabía a poco, incluso después de estar saciada sus papilas gustativas seguían buscando algún sabor. Sentía la necesidad de masticar , de saborear, incluso de oler todo aquello que podía tragar.
Tan sólo unos momentos antes había abandonado aquella cafetería en la que merendó una taza de café con leche y dos trozos de tarta de manzana, y ahora que iba de camino a casa, no podía alejar de su mente la imagen de aquella sopa de marisco que su madre preparó para el almuerzo, hasta era posible que aún quedara un poco de pastel de carne, eso, si no llegó antes alguno de sus hermanos.
Aún le quedaba casi media hora de trayecto para llegar a casa, era martes, y su hermano Marcos los martes llegaba siempre antes que ella, tal vez si llamaba podría pedir que le guardaran una pequeña ración.

Aparcó el coche en el garaje y entró, estaba de suerte, Marcos  no había llegado y no oyó a su madre trasteando en el cuarto de planchar. Saludó de lejos y no hubo respuesta. Se lavó las manos, colgó el abrigo y empezó a prepararse la comida.
Puso a calentar un plato de sopa en el microondas mientras troceaba el pastel de carne , lo comería frío como tanto le gustaba. Llevó los platos a la mesa, cogió una servilleta y fue a por los cubiertos.
El cajón de los cubiertos estaba vacío. Miró la sopa, se le enfriaría.  Tal vez aguantara un poco más, seguiría buscando.
De nuevo ante el cajón de los cubiertos no daba crédito a lo que veía, ni una sola cuchara, ni un tenedor, no había cuchillos. Miró en el fregadero, nada. Rebuzcó en cada cajón , abrió los armarios y cuando ya no pudo más gritó ; -¿ dónde están los cubiertos ?.
Volvió la mirada hacía la mesa, la sopa ya estaría fría. Y deseaba comer aquel pastel.
Todo parecía una burla, le habían escondido los cubiertos, siempre estaban bromeando con que su apetito no era otra cosa que gula, no entendían que simplemente le gustaba disfrutar de la comida. Intentó calmarse. ¿ Y por qué no había llegado Marcos, normalmente lo hacía a esta hora?.
Sólo podía ser una broma, sabían que igual que le gustaba comer no soportaba tocar la comida con las manos. Estaba harta, lo suyo no era gula, sólo era una amante de la buena comida.
No se saldrían con la suya, cogería su abrigo y bajaría al bar de la esquina para pedir prestados unos cubiertos. No se reirían de ella.

- Isabel, Isabel.
No había terminado de ponerse el abrigo cuando oyó como su madre la llamaba, se volvió sorprendida.
-Isabel, Isabel hija, despierta, debes estar muy cansada, te has quedado dormida en el sofá. Ya tienes la comida en la mesa. No tardes o se enfriará.
Abrió los ojos y se sintió bañada en sudor. Se levantó y caminó hasta el cajón de los cubiertos. Allí estaban, como sonriendo. Pensó que ya era hora de aceptarse a si misma. Se sentó en la mesa y devoró la comida que su madre le había preparado.
- Quiero repetir, dijo mirando fijamente a su madre.
- ¿ Sabes cómo se llama eso , hija ?
- Sí mamá, gula.

Nota: la imagen pertenece a la página del diseñador  Seongyong Lee .